CONVERSAS DAQUI E DALI

Do Viajante (?)

2012-01-28T16:23:00.003Z

Vem dos lados dali onde já não dorme os sonos, que se tornaram vazios de tudo. Traz dentro dele a tristeza, e de pavor ela é. No bolso o seu pião de menino, dele comendo o passado, tentando encontrar-se como ser que tivesse feito. Viaja com a saudade do ontem, e do agora que o tempo de hoje insiste em roubar-lhe. Já não ouve passar o vento. Não sente o calor, nem o frio, ou a chuva com o seu granizar. Tiraram-lhe o abrigo de um nome, e ao seu país a vida.

Pelos caminhos do olhar andando, levado pela brisa, encontra o embondeiro a que se chega. A árvore, de mukuas caídas, qual tela de um qualquer nzambi pintor que por ali tenha andado, permite que ele se lhe aconchegue. Deixa cair os braços. Senta-se. Cruza as mãos sobre o joelho.

É já crepúsculo. Ainda assim manda os olhos pela distância fora, em silêncio, à procura. Lá ao fundo, passado o cansaço de tudo, encontra umas luzes, que mais lhe parecem as chamas de uma queimada. Será aquela a terra dos deuses caídos? Será aquela a terra onde vive o amanhã?

Regressa ao embondeiro e à cacimba que lhe mata a sede. A Lua está a mostrar-se. A surucucu sairá, não tarda, para mais uma noite de caça. Logo mais quando o Sol abrir as portas, ele descruzará as mãos, libertará o joelho. Irá olhar-se no espelho de água da cacimba. Contendo um soluço, perguntar-se-á: Tu que me conheces diz-me, quem sou eu?

A Vespa e os Catuítis

2012-01-24T23:23:00.007Z

Peitos-Celeste, é como se chamam os passaritos que ali estão. Em umbundo, a língua banta falada pelos ovimbundos, povos do Centro e Centro-Sul de Angola, e ainda na Namíbia, também dão pelo nome de catuítis. São abundantes em Angola. Na Ilha de Luanda, por exemplo, habitavam (agora já lá não moram…) as casuarinas nelas nidificando aos milhares. Fazem de qualquer poça uma piscina, adoram o banho. São tidos como jóias da ornitologia angolana. O macho é cantor de trinado bonito. A fêmea esforça-se, mas não passa de um chilreio piado. Deixa-se domesticar facilmente e reproduz-se em cativeiro. Tive-os às dezenas num grande viveiro no quintal da minha casa em Luanda, coabitando com outras espécies, especialmente com os bicos-de-lacre, a que no linguajar kaluanda chamávamos Januários.

Trago-os aqui para vos deixar esta lenda umbundo:

Marimbondo

A Vespa (em quimbundo, língua mais falada em Luanda, diz-se marimbondo) tinha o filho doente. Foi ao Onganda (curandeiro). Depois das dissaquelas (mezinhas) feitas disse o Onganda à Vespa:

- Vai pedir uma pena ao Peito-Celeste e tapa com ela o teu filho.

A Vespa assim fez e o filho curou-se.

Tempos depois adoeceu o filho do Peito-Celeste. A mãe Peito-Celeste consultou o mesmo Onganda, que receitou:

- Pede uma asa à Vespa e cobre o teu filho com ela.

A mãe Peito-Celeste seguiu o conselho, mas a Vespa disse-lhe que só tinha duas asas e que se lhe desse uma não poderia voar e morreria.

Desanimada a mãe Peito-Celeste regressou ao ninho.

A Vespa e o filho ficaram tristes por não poderem ceder uma asa ao catuíti. Puseram-se a pensar e decidiram compensar o passarito. A partir daquele dia, e ainda hoje assim é, as vespas passaram a fazer o seu ninho por baixo ou perto do ninho do Peito-Celeste para protegerem o pássaro e os filhos.

(Amigos, solidários e fraternos como os seres da espécie humana...)


Januários

Do Mwata (À procura)

2012-01-18T18:39:00.000Z

De correria tem sido o seu andar, sempre querendo estar ali para poder, também, aqui chegar. Num ir e vir é como tem andado, traçando linhas, tudo galgando. Construindo do passado o presente, e neste fazendo nascer futuros, riscando crepúsculos.

Ontem deitou-se esgotado. Hoje cansado desperta.

Busca no coração a força que o corpo lhe pede. Nas suas memórias procura a lembrança dele. Porque tudo encontra engenha-se. Põe-se a caminho.
Lá vai.

O seu andar já não é como foi. Os passos seguem-no, passando-se de uma perna para a outra, contando as mortes e vidas que já tiveram. Aquela conversa de tropel é, porém, coisa que lhe não interessa; não sabe mesmo, sequer, se a escuta. Existir, existir só para dentro? Não, não quer. Os amanheceres já não são como os conheceu. Agora são falsos e inúteis. Amedrontados, os corpos perderam os gestos. Já nem para lá de aonde os olhos chegam deixam que se consiga olhar. As vozes já não falam, só oram, só oram ao vazio. Não, não quer.

Lá vai.
Vai à procura de quem está a transformar o mundo num erro.
Há-de encontrar.
Há-de encontrar, mesmo que encontrões nele próprio tenha que dar.
E, se necessário for, gastar a chama de si reacendendo as luzes do Universo.

Sem palavras!

2012-01-16T16:53:00.001Z

Sei que é um lugar-comum dizer-se “fiquei sem palavras”. Mas, como comum que sou, e lugar também, de vida e de sonhos, fiquei mesmo sem palavras. Ao oferecer a amigas e amigos da minha cubata o meu mal amanhado boneco, do post anterior, não esperava o que aconteceu – vê-lo publicado em blogues que tanto admiro, e, mais do que isso, acompanhado por palavras simpáticas, gentis e carinhosas.

“Tambula conta”, dir-me-ia o Mwata se aqui estivesse. Mas, tambulei mesmo conta, porque a comoção de mim se apoderou. Caramba! Raio de coração!

O mal amanhado boneco nasceu de um dos contos que a mim contei. Contos filhos de um sonho – o sonho de que um dia sermos solidários, fraternos e amigos será vivermos, sermos verdade, será sermos. Saí do sono trazendo os sonhos como seres vivos, que não querem apenas roçar-se pela vida, andando só pela sua orla, mas caminhar por ela adentro, por um chão vivo de terra e céu, com outros de mãos dadas.Assim tenho andado pelas minhas picadas e pelos meus outros caminhos, cerzindo-os, um dos quais me conduziu às anharas da blogosfera. Nelas tenho encontrado amizades nascidas de trocas de palavras e de ideias, algumas vezes divergentes, e ainda bem; amizades que embora virtuais, se têm revelado fortes e mais fortes se tornam a cada dia que passa. Amizades que de mim e de vós, assim o entendo, enxotam Dezembros. Amizades que se vão colhendo como flores sensíveis, logo guardadas com receio de que no-las tirem, como outras coisas nos roubam e continuam a furtar, tal como o direito a uma vida digna.
Disse ter ficado sem palavras, e assim continuo ainda acanhado pela comoção. Mas, hei-de reencontrá-las e com elas visitar os vossos blogues para vos falar. Para vos agradecer a forma como trataram o meu mal amanhado. Ele é um quase tudo de mim, que nada sou. Perdoem-me e concedam-me um compasso de espera.

A todos um grande abraço e muito obrigado pela vossa Amizade.

É vosso

2012-01-14T23:28:00.000Z

O que ali está é um “boneco” mal amanhado. Eu sei! Mas, arte me faltou para melhor fazer. Elaborei-o com toda a perícia de que fui capaz. Pouca ela foi, como se vê. Fi-lo, ainda assim, para o oferecer a amigas e amigos, companheiros e visitantes da minha cubata. Já muitos são e não conheço nenhum pessoalmente. São amizades que foram despontando e crescendo, tornando-se fortes, nas anharas da blogosfera. Espero que não levem a mal esta minha oferta, que a não entendam como um gesto de presunção. Envolvo-a numa seda de simpatia e deste modo vo-la faço chegar. Como a todos não posso ir, de uma só vez, o “boneco” a que com a vossa condescendência chamarei selo é hoje oferecido aos blogues indicados abaixo. Mais tarde fá-lo-ei a outros. Espero que aceitem.

Maria João (http://mariaescrevinha.blogspot.com/)
Sofia (http://escritoaquente.blogspot.com/)
Laura Abrantes (http://rubraacacia.blogspot.com/)
Teresa Santos (http://teresaeascronicas.blogspot.com/)
Ana Paula (http://pensasentimentos.blogspot.com/)
Fê (http://sotepeco5minutos.blogspot.com/)
São (http://mariaconceicaobanza.blogspot.com/)
Rogério Pereira (http://conversavinagrada.blogspot.com/)
Carlos Barbosa de Oliveira (http://cronicasdorochedo.blogspot.com/)
Rodrigo (http://rmanuelh.blogspot.com/)
Catsone (http://mundocatso.blogspot.com/)

Um abraço a todos e bom Domingo

Numa sexta-feira

2012-01-13T17:22:00.001Z

Pouco mais que um ponto era, a um palmo da fronteira, aquele pedaço nos confins Norte da terra e das gentes por ele amadas. Dum lado e doutro a guerra para onde fora mandado, corpo fardado, alma despida e desarmada, espírito à solta. As armas incendiavam as noites e ardiam os amanheceres. Sangrava-lhe o coração sempre que sabia de vidas perdidas do lado de lá. No seu não havia baixas.
Naquela sexta-feira a noite chegou apressada, de um tom amordaçado no silêncio. Olhou para o céu, a ver o que lá se dizia. Nada nele tendo encontrado trouxe o olhar de volta. Quis dizer algo, sem saber que palavras tinha para o fazer. Sentiu-se algemado.
Adormeceu.
De manhã o céu continuava lá em cima, vagamente recortado por farrapos de nuvens de branco esmaecido, baço, como baço tudo era à volta. O sol teimava em não se mostrar.
Olhou em redor e viu serem maiores os muros da cela estreita em que vivia.
Levantou-se.
Percorreu-o a dor das mãos sangrando pelo esforço de tentar libertar-se das algemas.

Vampiros

2012-01-12T15:55:00.004Z

Em 2008 Manuela Ferreira Leite era presidente do PSD. A propósito das reformas na Justiça, que o então Governo de José Sócrates tentava levar a cabo, disse isto:
[“Eu não acredito em reformas, quando se está em democracia...Quando não se está em democracia é outra conversa, eu digo como é que é e faz-se…E até não sei se a certa altura não é bom haver seis meses sem democracia, mete-se tudo na ordem e depois então venha a democracia»]. Não chegou a primeiro-ministro e não conseguiu matar a Democracia que, embora adoentada, continua entre nós.
Agora, em 2012, foi a um programa da SIC Notícias. A dada altura a moderadora Ana Lourenço perguntou a António Barreto, outro dos convidados: "Não acha abominável que se discuta que alguém com 70 anos tenha direito à hemodiálise ou não?"
A pergunta não era para ela, mas Manuela chegou-se à frente e respondeu:
["Tem sempre direito se pagar."]

Abominável afirmação a desta mulher. Sabe ela, por certo, que a alternativa à hemodiálise é a morte e que a esmagadora maioria dos nossos idosos que dela necessita recorre ao Serviço Nacional de Saúde por não ter dinheiro para ir ao privado.

Não matou a Democracia, mas persiste na sua senha exterminadora. Agora, se ela pudesse, executaria os velhos doentes que, para ela, não passam de gente incómoda. Gente que passou a vida a descontar para que, chegada à idade avançada lhe seja garantida assistência na doença.

Eduardo Catroga, o homem que elaborou o programa eleitoral do PSD e um dia disse que os jornalistas não faziam notícias, mas andavam a “pentear pentelhos”, está reformado com uma pensão de 9.800 euros. Estava! Passos Coelho pagou-lhe a factura. Catroga vai ocupar o cargo de presidente do Conselho Geral e de Supervisão da EDP privatizada, que lhe renderá 639 mil euros anuais, durante os três anos do mandato.

Perguntou-lhe um jornalista se abdicaria da reforma. Porquê? Respondeu. E acrescentou: [“os portugueses deviam preocupar-se com a economia e não com ninharias”].
Ninharias! 9.800 euros de reforma mais um salário mensal a rondar os 45.000 euros!

Cavaco Silva, o PR, mandou suspender, por força da lei, o seu vencimento de 7.415 euros mensais, optando por receber “apenas” as duas pensões que tem, no valor de 10.042 euros por mês. Uma da Universidade Nova de Lisboa, outra do Banco de Portugal. Aguarda agora, ansioso, que não lhe subtraiam da pensão do Banco de Portugal os subsídios de férias e de Natal, já que os funcionários do Banco Emissor os irão manter, ao contrário do que acontecerá com os funcionários públicos e pensionistas.

Cavaco Silva nada diz, e o que fala é nada. Suga em silêncio!

Como bem escreveu hoje Manuel António Pina, na sua crónica no JN, este é”um eloquente sinal dos tempos que vivemos e da qualidade moral de certas elites hoje influentes no país”.

Já depois deste post escrito ouvi o PM afirmar na TV que nas nomeações para a EDP não houve dedo do Governo. Pois não! Houve mãos, e mãos cheias. Até o patrão de Passos Coelho, quando este trabalhava na Fomentiveste, o empresário Ilídio Pinho, lá foi parar. Por obra e graça do Espírito Santo, claro!

Do Mwata (Saudade)

2012-01-09T20:54:00.000Z

Saudade

No andar das minhas saudades abre-se uma clareira, um espaço sem caminho, uma terra a que faltam chão e céu, em que ar não há, para onde uma se escapa e se perde. É a saudade do que nunca verei, das palavras que ficarão por dizer, do sono que não terei, do sonho que não virá. Da tristeza, sempre saudosa dos instantes felizes.

É a saudade das flores que nascerão, sem que as veja, dos rebentos brotados, da dor que me não magoará. Do olhar reluzente em que deixarei de mergulhar. Das carícias de mãos de veludo. Dos murmúrios e sussurros, que ficarão por escutar. Da vidraça da janela do meu olhar. Do colo do meu descanso e aconchego. Da Lua e das estrelas, espreitando noites de amor sob as casuarinas sopradas pela brisa nascente nas águas da Kyanda.

É a saudade de outras saudades, inquietas e agitadas, mas também de meiga e profunda ternura. É a saudade do mar e rios porque nadei na minha infância, do mundo que mudará sem que o veja. Duma véspera que chegará sem amanhã. Da embriaguês com os odores da terra vermelha beijada pelo choro das nuvens. Das tempestades vencidas.

É a saudade da escola, da fisga de caçador furtivo, das correrias por aventuras loucas, do gesto destemido, na guerra, do tremor do medo a segurar a paz, do assobio reunindo amigos, da ximbica aprendida. Da rebeldia. Do grito da Liberdade. Do encontro com a consciência. Das fogueiras crepitantes, dos merengues nas rebitas mussequeiras. Das denguices requebradas das meninas do baile, do calor enleante das esteiras. Das sementes encantadas de tamarindo, do beijo da pitanga. Da ardência dos caluquetas. Do país que estive quase a ter.

É a saudade de ausências e presenças, do meu outro eu, companheiro de muitas andanças. Do relinchar dos cavalos à solta do meu espírito. Do choro sozinho da solidão.

É a saudade do barro que um dia amassei, moldando o amor com que vivo, no arco-íris da minha tribo.

É a saudade desta saudade fugitiva, que, num dongo sem leme, me leva para anoiteceres e alvoreceres desconhecidos.

(Reedição de um texto de 2009)

Saudade

Saudade – O que será... não sei... procurei sabê-lo

em dicionários antigos e poeirentos

e noutros livros onde não achei o sentido

desta doce palavra de perfis ambíguos.

Dizem que azuis são as montanhas como ela,

que nela se obscurecem os amores longínquos,

e um bom e nobre amigo meu (e das estrelas)

a nomeia num tremor de cabelos e mãos.

Hoje em Eça de Queiroz sem cuidar a descubro,

seu segredo se evade, sua doçura me obceca

como uma mariposa de estranho e fino corpo

sempre longe - tão longe! - de minhas redes tranquilas.

Saudade... Oiça, vizinho, sabe o significado

desta palavra branca que se evade como um peixe?

Não... e me treme na boca seu tremor delicado...

Saudade...

(Pablo Neruda, in "Crepusculário" - Tradução de Rui Lage)

Era uma vez...

2012-01-07T15:02:00.000Z

Indo

Para trás antigo de mim

Cabeceira de sonho sem fim

Fiapo de vento leve perdido

Cio bambolina. Arrependido

Continuar vou

Distância a percorrer

Levando o resto de mim

Sentir dum doer

Silêncio nascido adentro

Em busca dos montes longínquos

Caminhante do teu corpo por dentro.

Continuar vou

No procurar do porvir

De amor e coração

Onde não more a solidão

Sem querer que seja em vão

Seja

Um agora de existências pensadas

Cidades não desertas

Com arestas e cores

Onde nada se recolhe

Do absoluto vivam cantores

Ruas sem palavras pisadas

Gentes abertas

Sombras de luz

O que me seduz

Flores que não murcham
Rios que correm felizes
E às estrelas murmuram
Saudades de distantes Belizes

E perfeições imperfeitas
Sem vozes desfeitas

Vou continuar
Docemente
Por um cabelo teu andar
Teu rosto ameigar
Como quando eras fagueira
Procurar-te o olhar e nele deixar
Não um rio a orar
Mas mar a alagar a fogueira
Que meu coração sente
Me queima e contrista
Por te sentir a querer abalar
Emplumada e de crista
Sem quereres saber

Rainha destronada

Fada desencantada
Ir no vento do nada falar

Ó pedante e enleante
Ó cróia a valer

Poetisa doente

Filósofa louca

Já não te sentes sonhada?

Que fizeste às manhãs?

Para onde levaste as árvores?

Já não lhes vejo o verde

Porque espreita a terra?

Porque roubaste os sentimentos

Às pedras e às flores?

Com quem te dás tu?

Com que falas te metes?
Quem te disse, ó vida

O que me queres dizer?

São já quatro os dias que doem!

2012-01-04T18:18:00.002Z

Deu-lhe no corpo uma vontade de sono. O bocejo chegou e foi-se. Desde então tem andado de cabeça curvada sobre as mãos enlaçadas.

Hoje, não por qualquer razão especial, mas apenas por ser hoje, afasta as mãos e ergue o tronco. Deixa o torpor. Arruma as bicuatas, apenas uma mochila, que foi buscar ao passado, retirando-a da prateleira onde está arrumado o tempo perdido. Uma voz daquelas que vagueiam e se ouvem, sabe-se lá por onde e porquê, pergunta: Porque foi ele ao passado? Apanhado assim, de surpresa, o narrador não tem resposta pronta. Serve-se do que ouviu quando aquele ele se libertou da inacção do espírito: O meu passado não está esquecido.

Vê-se agora que ele, de bicuatas às costas, deixa para trás a porta. Mete-se ao caminho. Parte em viagem para a terra das ideias, sabendo à partida que nem todas são felizes. Mas, segue. Lá vivem fazedores de esperança.

O caminhar não está a ser fácil. Os rios estão a secar, o mar pouco mareja, o vento não canta. É áspero o chão. Apesar disso vê dele brotar uma ou outra flor de cor viva, vermelha.

Chega, finalmente, ao portão da terra das ideias. Está em semi-posição. Nele pendurada uma folha com uns escritos. Lê:

“A todo o viver corresponde um sofrer”

“É o coração que faz o carácter”

Lê, e torna a ler, sem perceber o que aquelas palavras querem dizer. Quem tal escreveu? E porquê? Chegara ali com a vontade de encontrar uma ideia feliz, de sorriso robusto, que pudesse oferecer ao seu país, tão necessitado este anda delas. Não esperava nada daquilo. Olha para o portão e hesita. Não entra. Tem como certo que portas em semi-posição são perigo a espreitar. Tanto podem estar para abrir, como para fechar.

Deita-se. Ouve-se-lhe:

Como posso verificar se estou a dormir?

2012

2011-12-30T21:24:00.005Z

Orçamento de Estado para 2012.

O IVA da salsicha e da marmelada passa de 13% para 23%.

No que à salsicha diz respeito só é martelada a enlatada. O Orçamento não faz qualquer referência às enfrascadas, isto é, às mais robustas e alongadas, que se apresentam embaladas numa transparência.

Quanto à marmelada a pancada é geral. Pode o comestível atavio ser elaborado a partir de marmelos aveludados, já raros de encontrar, ou de outros, quaisquer outros, de aparência lisa e redonda qual silicone fazendo-se passar por frutos.

Até agora, com os 13% de IVA, a marmelada andava como que vestida de saia até ao joelho. Com o salto para os 23% passará a trajar de vestido até aos pés. Oh, marmelada! Quem te viu e quem te verá!

Depois da desfeita à marmelada, só não percebo, não percebo, francamente, porque é que os iluminados que pariram o Orçamento de Estado para 2012 deixaram triste e abandonada a salsicha enfrascada…Enfim!

Posto isto, há que sorrir. Temos ainda algumas horas para tal. Aproveitemo-las. Em 2012 será difícil, senão impossível, fazê-lo. 2012 é um ano bissexto, mais um dia para o sofrimento, rodeado de crenças populares. No Horóscopo Chinês é, como o ano em que nasci, um Ano do Dragão. É nele que nos voltaremos a encontrar. Até lá deixo-vos com o que penso ser uma boa companhia.

Um grande abraço a todas as Amigas e Amigos da minha cubata.

in memoriam

2011-12-28T18:17:00.001Z

Alves Redol

(1911-1969)

Nome grande da literatura portuguesa do século XX.

Chegam-se-me Gaibéus, Avieiros e Vindima de Sangue. E, também, Constantino Guardador de Vacas e de Sonhos, um pequeno livro, uma obra pura e apaixonada. “Obra de pura devoção”, assim lhe chamou o próprio Alves Redol. De devoção pelos humildes, acrescento.

Constantino Cara-Linda é um jovem da região saloia do Freixial. Frequenta a escola, é inteligente, gosta de contar ninhos e anda pelo campo guardando vacas como quem guarda sonhos, transportando-os numa alma que ri.

“…Os animais precisam de verde, resmunga-lhe a avó. Constantino percebe o que ela quer dizer, mas entrega-se à fantasia de admitir que as vacas e as burras necessitam de comer cores, agora um bocado de verde e depois outro de amarelo ou de vermelho. E enquanto as desamarra da manjedoura, dá-se ao gosto de pensar como seria divertido levá-las a pastar no arco-íris, podendo cada uma delas escolher a cor que mais lhe apetecesse, ou misturá-las e fazer cores diferentes. Ele próprio deitar-se também sobre a faixa azul ou violeta, e depois rolar pelas outras, ficando pintado com as sete cores às manchas. E só quando o Outono chegasse, se elas fossem vivas como a folhas, vê-las mudar para amarelo e depois para castanho, até caírem de cima do seu corpo, que só então voltaria a ser igual ao de agora. O pior é que as burras poderiam dar cabo de tudo, se chegassem ao arco-da-velha e se espojassem a zurrar, como sempre fazem, mal encontram poeira no caminho para o monte, baralhando as sete cores…” (Pág. 87. Edição Europa-América, 1977)

[Nas fileiras da Oposição Democrática, do Movimento de Unidade Democrática (MUD) e do PCP, Alves Redol bateu-se intensamente contra a ditadura do Estado Novo. Um dia disse ele: “Não é difícil entender-se o que escrevo e porque escrevo. E também para quem escrevo. Daí o apontarem-me como um escritor comprometido. Nunca o neguei; é verdade.”]

Consoada

2011-12-24T15:05:00.002Z

Sei, como Pessoa, que “não basta abrir a janela para ver os campos e o rio”, e que “não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores”. Eu sei. Mas, apesar de tal saber, gostava hoje de sair, caminhando pelo mundo fora, à procura dos que não têm consoada. E, a cada um que encontrasse dizer-lhe: Anda, vem comigo.

Vou Levar-Te Comigo

Menina bonita

Com tranças de trigo

Sorrindo à janela

Vem cantar comigo

Os homens fizeram

Um acordo final

Acabar com a fome

Acabar com a guerra, viver em amor

Vou levar-te comigo

Vou levar-te comigo meu irmão

Vou levar-te comigo

Olá companheiro

Do fato rasgado

Não estendas a mão

Foge do passado

Que os homens fizeram

Um acordo final

Acabar com a miséria

Acabar com a guerra, viver em amor

Olá avozinha

Poetas, pastores

Estudantes, ministros

Rameiras, doutores

Os homens fizeram

Um acordo final

Acabar com a fome

Acabar com a guerra, viver em amor

(Duo Ouro Negro)

(Quando éramos putos, um deles e eu fomos vizinhos. Casa ao lado uma da outra, na Vila Alice da minha velha e querida Luanda)

Do Mwata (Ajuste por fazer)

2011-12-23T15:31:00.000Z

(Abri a porta. Lá estava ele, o Mwata. Cumprimentou-me naquele jeito muito seu, todo kaluanda: Então, tudo bem? Estamos juntos? Juntos estamos, disse-lhe eu, mas tudo bem...Deixa, interrompeu ele, só vim para desejar um BOM NATAL a todas as amigas e amigos da tua cubata. Foi-se deixando isto:)

Lembra-se.

Recorda-se de deitadas distantes, tão assim, que longínquas eram.

Por cama o chão de terra molhada pela chuva deixada por trovoada zangada, dela exalando um odor único, que o embriagava. Por cima, esmaecidas as forças cegas e loucas dos relâmpagos, a noite mostrava-se com uma calma que parecia eterna, desenhada por estrelas, tantas, que não se deixavam contar. Mal umas alinhava, logo outros surgiam, num preencher contínuo dos seus olhos incapazes de saberem se de estrelas se tratava ou doutro relampejar – o das armas – dando volta à escuridão, tornando-a inquieta e predadora.

A noite vinha, vinha sempre, quer houvesse tormenta ou não, ou, sequer, vontade de que ela chegasse. Por vezes num silêncio que se fazia ouvir com o eco de gritos, trazendo, também, o cheiro a corpos queimados.

Ao seu peito encostada pernoitava a arma, tal como lhe disseram ela chamar-se – metralhadora.

Hoje, ao acordar, soergue-se apoiado nos cotovelos roçados de tanto rastejar. Olha em redor e parece-lhe diferente o que avista. Esta, que agora se estende à sua frente, é uma terra estranha, onde as árvores crescem ao contrário, de raízes viradas ao céu.

Não, diz olhando para a arma, não vou metralhar!

Coloca-a a tiracolo e volta para trás.

Parte à procura de uma outra terra por onde, lhe disseram, talvez ande Deus.

É que ele tem umas contas para ajustar.

Amigas e Amigos - Desejo-vos um BOM Natal

2011-12-21T17:13:00.001Z

Natal

Branca roupa ao sol

Pirrulas na mulemba

cantam chuva.

Não há estrela-guia

sol-caju brilhando

pelos caminhos antigos

pés gretados batidos

vêm todos

…vovo Bartolomé enlanguescido

em carcomida cadeira acordado…

…sô Santo subindo a calçada

a mesma calçada que outrora descia…

…Zito e Dimingas

no maximbombo da linha 4…

…Mussunda amigo

com a firme vitória da sua alegria.

E vêm

vêm também

cheirando a suor

as buganvílias a den den

pedro monangamba

olhos abertos de amor

na mão o cetro

a pá de trabalhador

Pascoal

(Ué ainda é vivo velho Pascoal?!)

a vassoura de mateba

a farda caqui da Câmara Municipal.

De Calumbo

o sol do Cuanza

nos seios cajus

docinha manga

trouxe Jana

Vieram também

também vieram

algas verdes na garganta

os três magos da Ilha

- ngoma, reco-reco e violão!

Branca roupa ao sol

Pirrulas na mulemba

não havia luar

porque a noite já não era

estrela-guia

e do ventre da mãe negra

O menino nascia.

( Luandino Vieira – poeta angolano radicado em Portugal. Em 2006 recusou o Prémio Camões, com que fora galardoado, invocando “motivos íntimos e pessoais)

Carta ao Pai Natal

2011-12-20T12:38:00.001Z

Pelos vistos falta-me o jeito para te escrever.

No ano passado, mais ou menos por esta altura, enviei-te uma carta. Sei que foi recebida porque a mandei registada e com aviso de recepção. Desconheço é se te foi parar às mãos. Para o caso de não a teres lido digo-te, agora, que nela te pedia como presente um País sem gentes fingidas.

Olha o que aconteceu:

Em Junho passado um rapaz com ar de obstipado permanente apresentou-se às eleições, fingindo ser o que não é. Elegeram-no, eu não! É agora pm, assim, em caixa baixa.

Chegado ao galho mais alto porta-se como elefante em loja de cristal. Faz disparate atrás de disparate. Entrevistas dá ele, a torto e a direito, a uma comunicação social acrítica, domada, solícita e veneradora. O que diz ele?

O país está mal? Ainda vai piorar. A crise? Ainda vai aumentar. Tempos difíceis? Esperem pelo próximo ano. Austeridade? Não há que saber, cura-se com mais austeridade. Os jovens sem trabalho? Esses que vão lá para fora, chatear outros, que aqui não há bucha para eles, e o governo tem mais que fazer.

E muitos, muitos mais disparates, o último dos quais sobre os milhares de professores desempregados. Milhares de professores desempregados!? Emigrem, emigrem, vão para Angola ou para o Brasil, lá precisam de mão-de-obra qualificada.

E mais te poderia dizer, Pai Natal. Deixa-me só acrescentar:

Há quem não a veja, mas sobre o meu país cai, permanente, uma chuva sabendo a dor. A neblina é densa, cinzenta, fria. A luz não passa por ela. Não nos deixa extrair a beleza da vida. Até os sonhos já nascem mortos.

Achas, Pai Natal, que isto tem algum jeito?

Velhice

2011-12-15T22:36:00.003Z

Tu e eu vamos dar uma de conversa.

Vejo-te todos os dias, quando me olho. A cada hora que passa, melhor te vou conhecendo. A cada segundo que o tempo leva, queres que eu dê feitio aos meus pensamentos e jeito ao meu corpo. Não dou! Uns e outro são meus, não teus!

Ouve: És tudo o que eu não sou.

Já te falei de todos os lugares onde estive. De tudo o que vi e senti, viajando no meu dongo pelas cacimbas, rios e mares – as tranças da vida – mesmo quando aquela era a dos sonhos.

Sim, repito, de tudo o que senti e vi, que foi muito mais do que o que ficou guardado nos meus olhos. Vi o Sol abrir e desenhar céus. Olhei o mundo por muitas janelas. Pela tua, pela tua janela, só se vê terra à espreita.

Tu és, na verdade, tudo o que eu não sou, insisto. Chegas-te-me assim, desse modo, querendo atirar-me vida zangada. Não, não quero.

A vida sempre me doeu, e dói, porque ora me sabia, e sabe, a muito, como a pouco. Mas a vida assim, é a minha.

E dizes-me tu: Tudo isso, que é tanto, não é nada! Eu sou mais!

Tu? Não passas de querer ser uma domadora hipnótica de quanto me agita por dentro e me inquieta por fora.

Fim de conversa.

A fera com o freio nos dentes! Não regateio esforços, a ver se ela e eu nos entendemos. Passo-lhe a mão pelo dorso. Ela, porém, é, como o poeta, fingidora e indiferente. Vem de mansinho, pé ante pé, beijar-me a fronte, acariciar-me as têmporas e sussurrar-me: hei-de levar-te comigo sobre os mares até à terra dos deuses.

Como se eu lho tivesse pedido!

Sabes, Velhice, só agora te digo, enquanto conversávamos vi-te ruborizar qual menina envergonhada de cara bonita, olhos malandros cheios de ânsia, e, neste momento, ouço-te baixinho: Não tenho, como tu, um passado para contar…

Deixa, isso pouco importa, não admira, és mais jovem do que eu. Passado tenho eu, teu é o futuro. Não ligues ao meu dizer. Foram, apenas, palavras cativas. Amanhã sairemos ambos, porta fora, galgando os montes longínquos. Não te preocupes com a terra dos deuses.

Deixa-me pousar um beijo na tuas mãos. És bela, minha Velhice.

(Este escrevinhar foi inspirado por um post da Acácia.

Sorvi-lhe a ideia, roubei-lhe o título.Espero estar perdoado)

É tempo!

2011-12-12T22:36:00.000Z

RTP1

Programa “Mudar de Vida”.

Trabalho da jornalista Rosário Salgueiro.

Setúbal.

Reportagem na Caritas e no Centro Social S. Francisco Xavier.

Uma e outra das instituições fornecem refeições a quem delas necessita para mal continuar a viver.

Na Caritas uma senhora, com o rosto talhado por rugas, aproxima-se do balcão de atendimento onde deposita uma embalagem de plástico. Olha para a câmara e diz: “ Nunca pensei que aos 53 anos (53, leram bem!) precisasse de mendigar.”

Para a reportagem fala, também, uma das responsáveis da Caritas: “Dizem que quem aqui vem é gente que não quer trabalhar. Não é verdade. Isso é uma máscara com que se pretende tapar a realidade. Atendemos pessoas com o 12º ano e até com licenciaturas e mestrados. Não têm trabalho...

Em S. Francisco Xavier a jornalista fala com o Senhor José, homem de 56 anos. Pergunta-lhe: “O que o traz aqui, Senhor José?”. Resposta: “A fome”.

Enquanto a RTP não for privatizada continuaremos a poder ver a realidade em que estão a transformar o nosso país. Quando a privatizarem a realidade será tapada pela máscara que tudo cobrirá.

Entretanto, eis a notícia que fará da mesa dos banqueiros, os senhores do capital, uma mesa ainda mais farta: O governo de Miguel Relvas, Vitor Gaspar, Álvaro, Passos Coelho, e, também, de Paulo Portas, decidiu que durante os próximos vinte anos (vinte, sim, vinte!) os bancos pagarão menos impostos, isto para "cobrir" o negócio da transferência do Fundo de Pensões dos Bancários.

Desculpem, não me ocorrem outras palavras – É tempo de acabar com esta merda!

Do Mwata (deuses)

2011-12-06T12:28:00.002Z

Nasceu, pulou pela infância, e entrou na adolescência numa balbúrdia.

A mãe falava-lhe de Deus. As mães negras dos seus amigos pé-descalço e carranhosos dos musseques, sempre que o apanhavam à distância de uma conversa, e muitas eram as vezes, tantas quanto lhe fugiam os ânimos para a brincadeira com eles, o que acontecia amiúde, contavam-lhe histórias sem deuses dentro, em que tudo girava apenas, e já não era pouco para a sua compreensão, em torno dos espíritos das coisas vivas ou mortas.

Outra está a ser, esta noite, a opinião do espelho a que se olha antes de se deitar. Diz-lhe o espelho existirem muitos deuses que, indiferentes aos humanos, acasalam entre eles, incesto de que resultou a estirpe dos independentes. Não são bem deuses, mas uma espécie de cabeças manetas e coxas. Olhando-os vê-se não serem nem de boa qualidade nem portadores de bons instintos. De entre os deuses, correlativos e afins, são os piores.

Constituem uma casta à parte a que é preciso estar atento pois só tratam deles próprios, ajeitam-se, e, quando apanham alguém que se põe a acreditar neles, roubam-lhe a alma.

Boa noite, espelho.

Purificadores

2011-11-30T13:07:00.000Z

Na sua crónica, no último número da Visão (395), escreve, a dada altura, José Pacheco Pereira: “…o que transpira no actual discurso governamental é não só indiferença face ao empobrecimento generalizado dos portugueses, como a ideia implícita de que esse empobrecimento é moralmente bom, “purifica”, regenera. Salazar pensava assim, que a pobreza era uma virtude e muitos dos nossos governantes, como acham que tudo o que a mão do Estado toca é por natureza impuro, aconselham dieta aos magros, como se a mortificação a que eles presidem fosse um castigo divino executado pela troika e seus mandantes…”

E, mais adiante:

“…Passos Coelho retirou 25% do poder de compra a centenas de milhares de portugueses, que estão longe de ser mais do que remediados, na melhor das hipóteses, e não teve para com eles uma palavra sequer. Bem pelo contrário, apontou-os no dia seguinte como privilegiados, e como alvo para todos os trabalhadores do sector privado…”

JPP não descobriu a pólvora! Todos sabemos disto! Sabemos…!?

Não há muito tempo tive conhecimento de um “estudo de opinião” sobre as medidas de austeridade que foram e nos serão impostas. A maioria dos habitantes da sanzala ouvidos não discorda e até considera que elas contêm “alguma razoabilidade”! Talvez os satisfaça saber que o pão dos ricos paga um IVA igual ao do pão dos pobres. E continuam cantando e rindo, ululantes, incendiando estádios de futebol, e correndo a ouvir o fado, agora, orgulhosamente, Património Cultural Imaterial da Humanidade. Lá para Junho do próximo ano estarão agarrados aos televisores, gritando, possessos, aplaudindo ou vaiando os artistas do pé na bola do ajeitado Paulo Bento. Pobretes e alegretes, estes portugueses lá vão navegando por mares das alegrias dos tristes.

Li algures, a propósito da mexedela nos feriados, que “para bem do negócio e da Fé”, se deveria instituir o dia 13 de Maio como próximo feriado nacional!

Passos Coelho e os seus purificadores estão nas suas sete quintas.

O Fado

2011-11-27T13:07:00.000Z

Confesso que passei muitos anos da minha vida olhando para o fado como um vendedor de coisas inúteis, como a melancolia, o ciúme e o encontro, desencontrado, de almas desatinadas. Assim como uma espécie de alegria dos tristes…

Talvez, não sei, por ter nascido em África e nela me ter tornado adolescente ao sabor e ao som das rebitas de Sábado à noite nos musseques empoeirados da minha Luanda, e adormecido embalado pelos cantares da Kyanda que as casuarinas da Ilha me traziam. Não sei, talvez!

Um dia ouvi Carlos Ramos cantar "Não Venhas Tarde" e disse para comigo: Há algo neste cantar que preciso entender. O mesmo me aconteceu quando me chegaram as vozes de Celeste Rodrigues (irmã de Amália), de Amália Rodrigues e Carlos do Carmo (a Voz!).

Hoje continuo a tentar entender o fado em toda a sua plenitude. O excelente vídeo que o Rodrigo (folha seca) colocou no seu blogue (desconhecia-o) deu-me uma ajuda. Já lhe agradeci a partilha.

A UNESCO acaba de considerar o fado Património Imaterial da Humanidade. Sinto-me bem. É que a seiva da Mãe África, que por mim corre, vive em harmoniosa coabitação com o sangue orgulhoso de ser Português!

Bom Domingo

Reganhar a esperança

2011-11-25T11:29:00.000Z

Não há descontentamento e indignação, se não os mostrarmos. A voz não será ouvida se ficar calada. O gesto não será entendido se não surgir. Nada se obtém sem reivindicação e ela terá que ser pública para ser visível. Como foi!

Os alucinados que nos governam (mercados, troika e governo, assim por esta ordem) teimam em não querer inverter o rumo do caminho para o abismo porque nos querem levar. Insistem em não ver que o povo português não se vai entregar, nem vender as suas ruas e praças. Tapam os olhos, escondem-se atrás da mentira. Denegrir para melhor reinar é o seu lema.

Ontem, dia da greve geral, a maior de que há memória na história do Nosso País, duas agências de rating consideraram Portugal lixo financeiro, e os juros da dívida dispararam. Persistem em amordaçar-nos, em roubar-nos a dignidade. O governo embatocou!

Mas o que os alucinados, porém, ainda não entenderam é que o Povo Português está a libertar-se da perpetuidade do alheamento…

A adesão à greve geral de ontem fez-me reganhar a esperança.

Greve Geral

2011-11-23T10:55:00.005Z

Depara-se-nos, de novo, o cabo das tormentas. Tormentas já vencidas por mais de uma vez. Com todos os golias que os rodeavam, os adamastores acabaram sempre por vergar-se, perante os nossos davides. É tempo de voltarmos a pegar nas nossas fundas, apagarmos o sorriso falso e afastarmos a astúcia das carícias fingidas com que nos fustigam o corpo nos fazem doer a alma e nos humilham o espírito.

As medidas de austeridade que querem impor à parte já, e desde sempre, sofredora do povo português são despidas de solidariedade e humanismo. São bárbaras e desumanas.

Enquanto português sinto-me ofendido. Tais medidas repugnam-me, como porcaria que são. E mais me repugna o sorriso alarve e grotesco com que os membros do Governo (o ministro das Finanças e PM gargalharam) se apresentaram na Assembleia da República, aquando da discussão do Orçamento do Estado!

Durante a minha vida, não muito curta que já sou pensionista, jamais deixei de aderir e participar numa greve. A não submissão está-me no sangue como, creio, corre, igualmente, pelas veias dos meus compatriotas.

Aos meus compatriotas, mesmo àqueles que pensam que as medidas de que acima falo os não beliscarão em demasia (um erro, porque depois dos outros seremos nós), não peço, mas digo: Adiram à greve, apoiem-na. E, depois dela, façam de ruas e praças o seu sítio de estar. Nunca um machado cortou a raiz ao pensamento nem tolheu o gesto de recuperação da dignidade de um povo, que a sente perdida.
Gostava de ver amanhã uma bandeira portuguesa em cada janela, como sinal de apoio à greve.

Não basta estarmos indignados!

2011-11-19T21:55:00.001Z

Somos filhos da madrugada

Pelas praias do mar nos vamos

À procura de quem nos traga

Verde oliva de flor nos ramos

Navegamos de vaga em vaga

Não soubemos de dor nem mágoa

Pelas praias do mar nos vamos

À procura da manhã clara

Lá do cimo de uma montanha

Acendemos uma fogueira

Para não se apagar a chama

Que dá vida na noite inteira

Mensageira pomba chamada

Companheira da madrugada

Quando a noite vier que venha

Lá do cimo de uma montanha

Onde o vento cortou amarras

Largaremos p'la noite fora

Onde há sempre uma boa estrela

Noite e dia ao romper da aurora

Vira a proa minha galera

Que a vitória já não espera

Fresca, brisa, moira encantada

Vira a proa da minha barca.

(José Afonso)

A todos um bom Domingo

Escultura (II)

2011-11-16T19:49:00.003Z

Querem

que se desligue das ideias.

Que se livre de si próprio, para deixar de compreender-se.

Ele diz que não.

Em cada ideia, acrescenta, há uma forma humana, e são muitas as que com ele convivem.

Empurra o dia. Sobe pela madrugada e nela fica olhando a terra cheia de fronteiras.

Não hão-de os muros detê-lo.
A fala deixará de ser mansa e o gesto curto.

Há-de chegar a campo livre.

Escultura

2011-11-14T15:34:00.003Z

Tenho tentado entrar à conversa com os meus sonhos.

Em vão!

Chegam. Falam-me…

…e partem sem me ouvir.

Deixam-me, numa mão, chávena cheia de tédio saído de mim, porque em mim o fastio já não tem onde estar.

Noutra, a opressão que me estrangula.

Zangar-se-á, a calma?

2011-11-12T15:21:00.001Z

E do amor gritou-se o escândalo

Do medo criou-se o trágico

No rosto pintou-se o pálido

E não rolou uma lágrima

Nem uma lástima para socorrer

E na gente deu o hábito

De caminhar pelas trevas

De murmurar entre as pregas

De tirar leite das pedras

De ver o tempo correr

Mas sob o sono dos séculos

Amanheceu o espetáculo

Como uma chuva de pétalas

Como se o céu vendo as penas

Morresse de pena

E chovesse o perdão

E a prudência dos sábios

Nem ousou conter nos lábios

O sorriso e a paixão

Pois transbordando de flores

A calma dos lagos zangou-se

A rosa-dos-ventos danou-se

O leito dos rios fartou-se

E inundou de água doce

A amargura do mar

Numa enchente amazônica

Numa explosão atlântica

E a multidão vendo em pânico

E a multidão vendo atônita

Ainda que tarde

O seu despertar

(Chico Buarque)

Bom fim-de-semana

Não me inclino...

2011-11-06T10:37:00.000Z

Domingo

Chegou-se ao português vindo do latim “dies Dominicus”. Adoptado, passou a ser o “dia do Senhor”. O mesmo fizeram os castelhanos, italianos e franceses tratando-o por Domingo, Domenica e Dimamche.
Os pagãos da Antiguidade, servos de vários senhores, também o tiveram, mas como “dia do Sol”, o astro a que chamavam rei, título que igualmente nós lhe reconhecemos, até ver. Aos gentios foram outros povos, como o inglês e o alemão, buscar os seus Sunday e Sonntag, sempre como “dia do Sol”, neles pondo o Sun e o Sonn para que assim continuem a ser.

Não tenho Senhor nem astro de estimação desde que mataram Plutão ao fim de 76 anos de vida como planeta (╬1930-2006). Por isso, ao dia chamo apenas Domingo. Sempre me pareceu um dia que não gosta de contacto com os outros, deles vivendo, permanentemente, desirmanado. Talvez, não sei, por ele acreditar ser o tal “dia do Senhor”.

Chegou hoje sem o choro das nuvens, meio frio, sol embrulhado em farrapos de nuvens, e com vento do lado da lezíria, fustigando os jacarandás e as acácias plantados nos passeios, que parecem vergar mas logo recuperam a verticalidade, não se ajoelhando ao vento, cientes que estão do justo e merecido que é o seu crescimento.

Ajoelhar ajoelhou, sabe-se neste Domingo cinzento, de notícias negras, o líder do PS perante o sacrossanto império da empedernida, trauliteira, conservadora e neo-liberal direita que nos governa. De joelhos, orou: O PS não votará contra o Orçamento de Estado para 2012, não senhor, abster-se-á, tanto na generalidade como na especialidade. Saia desta última discussão o que sair, a abstenção está garantida! Pouco lhe importam os cortes de salários e de pensões, aumentos de impostos, cortes na saúde e na educação, redução dos meses de indemnização por despedimento, aumento gratuito do horário de trabalho conduzindo os trabalhadores à escravatura, retirada de disciplinas importantes do currículo escolar, e mais um sem número de medidas de austeridade asfixiantes, a par da manutenção dos privilégios ao capital como a recapitalização da banca com o dinheiro dos contribuintes, a começar já pelo BCP. Pouco lhe importam!

Não se lhe escuta, com voz que se ouça, uma única palavra de combate às medidas bárbaras e desumanas que a direita quer impor ao povo português. Não se lhe escuta uma única palavra em defesa da nossa dignidade a soberania. Não se lhe ouve dizer basta! Não votando contra o Orçamento de Estado, o líder do PS trai o povo que faz Portugal.

Não tarda, vê-lo-emos nas televisões a clamar ter encontrado, algures, uma nova Cova da Iria e nesta lhe ter surgido uma senhora vinda dos céus, coberta com uma túnica cor de laranja, pedindo-lhe para rezar pela submissão dos portugueses. Para que sobre o meu país volte a cair uma noite só noite, sem luar, sem estrelas.

Pensando em tudo isto, concluo como Pessoa: “Pensar, ainda assim, é agir.”

A ver se me pasa a neura (II)

2011-11-03T21:34:00.002Z

...E se posso continuar a sonhar…

Hoje, vamos numa de culinária! Porquê a admiração!?

A obra chama-se PERCA-DO-NILO AO DENDÉM. Não basta o poder de criar. São necessários pontos de apoio. Aqui estão eles, para quatro pessoas:

Perca-do-Nilo: Quatro postas;

Camarões: Três, por cada posta de peixe, descascados sem se lhes tirar as cabeças;

Cebolas: Cortadas às rodelas finas, que garantam a cobertura do fundo de um tacho, em duas camadas sobrepostas. (De preferência chalotas. Na falta destas qualquer outra como, por exemplo, a cebola pêra);

Alho: Dois dentes descascados e esmagados;

Tomate bem maduro: Quatro, cortados aos pedaços;

Gengibre: Uma colher de sopa de gengibre fresco ralado;

Óleo de Palma: Uma lata pequena, para se utilizar apenas metade;

Azeite: Um fio;

Vinho branco seco: Um copo;

Leite de coco: Três colheres de sopa;

Sal e Gindungo caluqueta, como se diz na terra onde nasci, ou piripiri, como é hábito chamar-se-lhe por cá: Ao gosto e ao paladar de cada um.

NOTAS: A perca-do-nilo é um peixe de água doce originário da região da Etiópia por onde passa o Nilo Azul. De alto valor nutritivo e comercial é hoje a principal fonte de divisas da Tanzânia que, depois de com ela ter povoado o Lago Vitória, a exporta para os países da UE, incluindo Portugal. Por cá a encontramos, fresca ou congelada (de excelente qualidade). O óleo de palma é um azeite que se obtém da prensagem e centrifugação do dendê (ou dendém), fruto do dendenzeiro, ou Palmeira-Dendém. O mosto que fica, a que se chama moamba, é também aproveitado em culinária, sobretudo em África e no Brasil. Do caroço do dendê, ou coconote, extrai-se um óleo, que é saponificado e utilizado no fabrico de cosméticos. A perca-do-nilo, o gengibre fresco, o leite de coco e o óleo de palma compram-se em qualquer super ou hipermercado. As chalotas são mais difíceis de encontrar. Posto isto, mãos à obra.

Dendém

Cebola para dentro do tacho, mais o alho, o fio de azeite e um pouco de vinho a cobrir. Deixar ferver até que a cebola fique transparente, mas não aloure. Juntar o tomate e o gengibre, mexendo e deixando ferver mais um pouco. Adicionar o óleo de palma, refugando tudo, mexendo com colher de pau para que o tomate fique em pasta, engrosse e apure o caldo. Acrescentar o resto do vinho mantendo a fervura. Temperar de sal e Gindungo (dois bagos secos, ou mais, depende do picante que cada um quiser). Juntar o peixe e o leite de coco. Abanar o tacho. Se o peixe não ficar coberto pelo caldo, acrescentar água até tapar as postas, dando mais uma sacudidela ao tacho. Deixar cozer o peixe. Acertar o tempero de sal e Gindungo. Aqui chegados juntar os camarões, mantendo o preparo ao fogo por mais cinco minutos. Está pronto! Para acompanhar: arroz branco, banana de assar, cortada às rodelas e frita, e farofa, sendo esta feita com farinha de mandioca (também conhecida como farinha de pau) torrada e moída em grão grosso, à venda em pacotes de um quilo. Juntar a porção de farinha que se queira com um preparado de vinagre de vinho branco, uma colher de chá de vinagre balsâmico, cebola muito picada e pimenta-caiena, até se obter uma mistura areada.

Gindungo Caluqueta

Para beber, não sendo muito exigente: Um branco seco do Douro, Planalto é uma escolha acertada, ou um da região de Azeitão, o Pegões que, não sendo seco, também vai bem. Bom apetite!

Tremura da alma

2011-10-31T14:06:00.000Z

"Um dia a lágrima disse ao sorriso: invejo-te porque vives sempre feliz...

... O sorriso respondeu: enganas-te, pois muitas vezes sou apenas o disfarce da tua dor".

(Autor desconhecido)

Peço um título

2011-10-28T21:23:00.002+01:00

(Esta foto, de autor desconhecido, está guardada na Biblioteca Pública de New South Wales - Austrália)

Desejo a todos um bom fim-de-semana.

A saudade não cabe cá dentro!

2011-10-28T21:15:00.000+01:00

Éramos seis. Catraios desenfreados e reguilas, alunos do sábio e paciente professor Cardoso na Escola 8 em Luanda, onde frequentávamos a primária. Quatro negros, dois brancos.

Não éramos estudantes por aí além, mas também com aquele mestre bastava ouvi-lo atentamente e seguir o que ele escrevia e desenhava no quadro negro (o que fazíamos) que o saber ficava-nos. Diziam uns mais velhos que éramos “os putos que sabiam”. Não seria tanto assim, mas a verdade é que passámos sempre de classe com bom aproveitamento e abraços do Prof.! Que agradável era sentir aquele peito de homem bom encostado ao nosso! Também havia tabefes, reguadas e castigos, claro, mas aquilo era como o bater de mãe: não doía.

Não ficávamos pela escola. O nosso era um grupo de aventureiros. E a aventura não estava na sala de aula (só havia uma), onde, pensávamos, já tudo tínhamos descoberto (para nós escrita e contas eram um tu cá tu lá, até sabíamos onde pôr a cedilha e o h do verbo haver, para já não falar da tabuada que dizíamos enquanto o diabo esfregava um olho), mas fora dela.

Viesse uma borla, ou decidíssemos uma borla (sim, também o fazíamos!) e pronto! Lá íamos os seis atravessar a rua a correr, guinar para cima em direcção ao Miramar e, aqui chegados, flectir para as Barrocas do Bungo, à procura dos sulcos de terra vermelha que desciam para o Mar da Boavista, lá muito em baixo. Só nos metíamos nestas andanças quando a luz que vinha do céu chegava sem nuvens, apenas deixando ver o azul. Chuva nas Barrocas era um Deus me livre!

Lá íamos, descendo o monte, numa correria trôpega e ziguezagueante, saquetas da escola bem agarradas ao pescoço e sandálias nas mãos. Chegávamos lá abaixo cansados, mas ainda com forças para o encontro com o mar. Entrávamos pisando a borda baixinha do Atlântico que, embora por vezes envergonhado, parecia estar à nossa espera. Envergonhado, sim, porque havia dias em que nos acolhia com as águas barrentas tingidas pela lama vermelha arrastada das Barrocas por chuva violenta da véspera. E disso, estou certo, ele não gostava. Preferia banhar-nos com águas cristalinas.

Foi ali, esbracejando por espumas brancas e lamas, que me lancei na aventura do mergulho no oceano. Conheci-lhe a carícia. Aprendi a não lhe contrariar a força e a vê-lo por dentro. Tomei-lhe para sempre o gosto salgado como os das primeiras lágrimas que chorei. Demos e damo-nos bem. Mais tarde apresentou-me a Kyanda, na Ilha de Luanda.

Foi ali, à beira do Mar da Boavista que conheci amigos grandes: os pescadores, gente boa como pouca tenho encontrado.

Para além de sabedorias aprendidas no convívio, conversávamos, sem pressas, sentados na areia, em círculo. Ensinaram-me eles a arte de ximbicar as canoas: movê-las, não com remos, mas com bordões que fincavam no fundo do mar, impulsionando-as, o que exigia habilidade e perícia. Muitas vezes me aconteceu não subir o bordão a tempo, continuando a canoa a deslizar. Ficava, então, agarrado ao pau pendurado aos pinotes no ar, como um kamundongo preso pela cauda. Depois, está bom de ver, era a queda na água, o esbracejar e o vir à superfície com alguns pirolitos pelo meio e ranhoca a correr-me pelo nariz. Os pescadores riam e diziam: “munanga não lhe dá no jeito”. Mas, como mestres aplicados, insistiam. E eu aprendi!

A chegada a casa, sempre tardia, que o caminho demorava, era outra aventura: ralha, tareia da mãe e banho forçado com sabão macaco, pois então!

A ver se me passa a neura...

2011-10-24T17:13:00.005+01:00

No Reino vegetal

Aquele anafado, que ali vai, mora no rés-do-chão do prédio de gaveto da Rua Sul. Ao olhar-se-lhe fica a impressão de ter vencido a insónia. Parece fresco que nem uma alface. Atrás, caminha o vizinho do primeiro direito a quem, há tempos, chamou, na fervura de uma altercação, mariquinhas pé de salsa. Mais ao fundo, vê-se agora, vem a porteira do condomínio. Já lhes pôs o olho em cima. Lembra-se ela de ter assistido, por mero acaso, à discussão entre os dois. Na altura, nada disse que se ouvisse. É pessoa comedida, não um ser metediço na vida dos outros, já lhe bastam os enredos da sua, mas pensou lá com ela: pois, aquilo é só repolho podre, a culpa é de quem os criou que se esqueceu que é de pequenino que torce o pepino. Se qualquer deles tivesse escutado aqueles pensamentos teria, certamente, ficado vermelho que nem um pimento. A porteira acelera o passo, passa-lhes à frente e vai à sua vida, de bengala a dar a dar, que os joelhos já nem como aloé lá vão.

Mais rápido, não vá o que vem atrás chegar-se-lhe, o do rés-do-chão dirige-se para o café da praça ao fim da rua onde é hábito encontrar-se com um amigo, com este matabichar e dar um dedo de conversa, por vezes dois, antes de seguir cada um para o emprego. Chegou. O amigo aparece. Sentam-se, pedem o costume.

Diz o amigo:

- Então, trouxeste o livro que te pedi ontem?

- Não, não me lembrei.

- Irra! Já é a terceira vez. És bem um cabeça de alho chocho!

- Deixa-te disso, vai à fava, trago-to amanhã.

Os croissants e o pão de Deus recheado foram-se, as meias de leite esvaziaram-se.

- Vai uma bica?

Pergunta o do rés-do-chão, que logo continua:

- Lembras-te de te ter contado aquela cena com o meu vizinho do primeiro direito?

- Sim, e então?

- Pois não é que ontem à noite, estava ele à janela e eu a chegar, me chamou abóbora!

- E tu, o que fizeste?

- Nada, para discussão já basta a que houve.

- Que grande nabo me saíste, és bem um banana!

A conversa fica por aqui, porque da mesa ao lado se levanta uma colega do morador do rés-do-chão por quem este sofre de amores inconfessados.

- É boa como o milho!

Diz o amigo.

- Pois é.

Insiste o amigo:

- Só não percebo porque tremes que nem varas verdes sempre que a vês.

Já levantado, o do rés-do-chão, mãos nos bolsos e cigarro ao canto da boca, lá vai para o trabalho, a pensar com os seus botões: que coisa, nem hoje que é Sexta-feira, dia de Vénus e de Afrodite, ele me larga o tomateiro!

Um cantar para o fim-de-semana

2011-10-21T22:14:00.002+01:00

Trago-vos Atahualpa Yupanqui.

Espero que gostem.

Bom fim-de-semana.

É hora!

2011-10-18T22:26:00.000+01:00

Os momentos porque passamos são instantes em que nos pesam a angústia, a desilusão, o desespero e a indignação. A miopia que vemos, e para além de ver também ouvimos, fazem-nos sentir envoltos numa névoa, escrita a cinzento, que persiste em querer ser contínua.

Por mim, não quero mais ouvir as vozes, nem ver os rostos dos algozes do meu país, que querem exterminar-nos.

Dá-me ganas de partir, talvez seja melhor dizer fugir, mas logo me sustenho na minha cubata à beira da encosta rugosa da minha ilusão onde a escravatura não é a lei da vida, e onde nunca quis, nem quero ter, um leito de morte lenta.

A revolta é possível. Não temos que ter pela Liberdade um amor cobarde.

O assalto do desgoverno

2011-10-16T11:52:00.003+01:00

"Se puderes olhar, vê. Se podes ver, repara"
(José Saramago)

[“Não há alternativa? Há sempre uma alternativa mesmo com uma pistola encostada à cabeça. E o que eu esperava do meu primeiro-ministro é que ele estivesse, de forma incondicional, ao lado do povo que o elegeu e não dos credores que nos querem extrair até à última gota de sangue.” Nicolau Santos, in Expresso de 15 de Outubro]

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[“Os seus propagandistas (do Governo) podiam poupar-nos a ilusões e a demagogia ideológica: daqui (das medidas do Orçamento) não resultará qualquer Estado mais virtuoso na sua magreza, nem nenhum país mais competitivo, nem um Portugal melhor. Sairá um país mais pobre, exausto, mais dependente, menos culto, menos qualificado, com maiores diferenças sociais, mais zangado e mais violento e, muito provavelmente, com menos liberdades.” Pacheco Pereira, in Público de 15 Outubro]

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[“Até há dias, a estratégia do Governo passava por diferenciar Portugal da Grécia. Paradoxalmente, para evitar sermos vistos como a Grécia, a solução agora proposta é a mesma que levou ao descalabro económico e social que se vive nas ruas de Atenas. O fim dos subsídios de férias e de Natal, a somar a todos os outros cortes salariais e aumentos de impostos, terá inevitavelmente duas consequências: o colapso da procura interna e uma recessão ainda mais profunda do que o previsto.” Pedro Adão e Silva, in Expresso de 15 de Outubro]

-..-

[“Já basta e ofende a desculpa da herança do anterior governo. Primeiro, porque juraram que não o fariam; segundo, porque só mostra que nada sabiam do estado do país e não estavam preparados para governar, mas apenas para ocupar o poder; terceiro, porque, que se tenha percebido, o tal buraco inesperado de 3 mil milhões decorre, todo ele, da privatização do BPN, nas condições definidas por este governo, e das dívidas escondidas do querido Jardim, criatura emérita do PSD.” Miguel Sousa Tavares, in Expresso de 15 de Outubro]

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[“O homem não está bem...

Este argumento já não se explica apenas com o facto de o homem ser aldrabão. O problema é bem mais grave e terá de ser tratado no foro clínico próprio. O homem não é apenas incompetente, é absolutamente inconsciente e os seus actos transformam-no num criminoso. Talvez inimputável, mas CRIMINOSO!

Há coisas que ficam bem claras.

-Os funcionários públicos nunca mais vão receber subsídios de férias e Natal.

-Dentro de seis meses o governo anunciará novas medidas de austeridade.

- A economia portuguesa ficará arruinada por décadas.

-O desemprego subirá em flecha.

- A pobreza aumentará de forma desmesurada.

-Os bancos ficarão empanturrados com casas devolutas, que não poderão vender, porque não há dinheiro para as comprar.

-Os jovens apenas terão um futuro: emigrar!

Isto não é o Apocalipse... é o fruto da incompetência e inconsciência dos nossos governantes.” Carlos Barbosa de Oliveira, no seu blogue CRde 16 de Outubro]

Do Mwata

2011-10-13T22:04:00.001+01:00

O Tempo

Já lá vai o tempo em que o Tempo me dava tempo.

Agora, não. Já pouco me cede, e nem por empréstimo se alarga um coche que seja, antes se encolhe. Magoa-me, dói-me.

Para além dos padecimentos físicos, põe-se a arranjar-me outros. A ele não lhe falta o tempo para me mortificar, e passa o tempo a dissimular como um fingidor.

Ora me diz que sim, está tudo bem, abrindo-me alentos, ora me amanhece com penares e interrogações, ora me inquieta e desassossega o sono despertando-me com outros oras, roubando-me o tempo do retempero. Quer que eu caminhe sem andar, que ouça sem escutar, que veja sem enxergar, que chore sem lágrimas, que ria sem riso, que grite sem voz, que sonhe sem sonhos, que sofra com dor. Que me zangue sem ira. Que seja inútil e estéril.

Só não diz, nem disfarçando, a que tempo se irá o Tempo.

Mas, o que seria dele sem mim? Nada!

Tenho razão e coração. E ele? Falta-lhe uma coisa, desconhece a outra. Ouço e gosto de ouvir e ver. Olhar o dia, que me traz a luz, os sons e os odores lá de fora, a chegar-me de manhã pela janela semi-cerrada, às vezes de madrugada, e, quando é Primavera, a deixar-me acompanhar o esvoaçar das andorinhas à procura dos beirais, pelo ar aos arrebiques, pintando-me o carro com os seus dejectos ácidos, ou de ver o vizinho que calcorreia, rápido, a rua a caminho da nova pastelaria em busca do croissant acabadinho de sair do micro-ondas. E mesmo no Inverno, quando chove e graniza, ou a luz não é a do Sol mas a de um relâmpago. E ele? Que vê ele?

Quando choro de dor, do magoar que ele insiste em pegar-me, tenho uma mão amiga que me afaga a face, me olha nos olhos e me sustém as lágrimas. E ele?

Quem lhe dá um ombro suave para repousar a cabeça e lhe fala de coisas simples como pagar a conta da água ou do gás, cada vez mais caras, ou prenuncia a discussão que está para chegar e não atira as zangas para amanhã; das compras a fazer vinda a bonança, ou, ainda, das férias que se hão-de gozar, dando-lhe a consciência de que ainda vive?

Andou ele, alguma vez, por poças de água de caminhos molhados. Deitou-se ele, alguma vez, no capim encharcado depois da chuva? Quando bebeu ele água das lagoas ou rios, depois de neles ter mergulhado, levando-a à boca com as mãos? E o funge, o pirão e o jindungo? Sabe ele o que são? Jogou ele, alguma vez, de pé descalço, com bola de meia enchida de trapos e sumaúma na diloa dos musseques?

Amou ele, alguma vez, ao luar filtrado pelas casuarinas sobre a areia da praia, arfando de amor?

Ouviu ele, alguma vez, o riso ou o choro de uma criança do mesmo sangue, mais lindos do que os brilhos das estrelas, encostada ao peito, aonde se aconchega para um sono tranquilo e seguro?

Teve ele, alguma vez, tempo para tudo isto? Não, só para me tirar o tempo!

Entre mim e ele corre tudo o que nos separa.

Quem o inventou, quem o trouxe para o meio da gente?

Mercados

2011-10-10T22:49:00.000+01:00

Gosto de Mercados. Aonde me desloque, desde que os haja, não deixo de por eles passar, espiolhando-os de alto a baixo. A que propósito vem isto? Não sei, talvez seja ainda resultado do choque que senti ao ouvir num canal televisivo um espectador dizer, a propósito do aumento da electricidade: "Está na altura de pegar em armas e darmos cabo deles todos", ou uma maneira de fazer com que a crise desconsiga envolver-me. Vou hoje falar-vos de um. A 17 quilómetros de Luanda, na estrada para Benguela, está Benfica e o seu Mercado do Artesanato, também conhecido pelo 17.

Para além dos trabalhos de artesãos, em madeira, verga, vimes, tecidos, conchas, marfim, ossos e metais, e de criações plásticas a óleo, ou aguarela, em telas e sobre areia colada em estopa, ali se vendem papagaios, periquitos e outras aves exóticas, macacos, chimpanzés, cágados, tartarugas, pombos verdes, passarinhos e mais bichezas, por vezes até sengues, (um sáurio grande aparentado dos crocodilos) e, também, peles de onça, leão, crocodilo, lagartos, jibóias e outros répteis.

Vendem-se dikosos de quimbandas e de outros curandeiros, benzedeiros e exorcistas, como pós de cheirar e queimar, ervas de fumar e fluidos de esfregar, recicladores deles e desabrochadores delas. Os «papás»(tratadores de enfermidades e debeladores de azares) trocam por dinheiro, amuletos espanta-espíritos-maus, invocações de curar males e atavios das almas, como fotografias do Papa João Paulo II, que peregrinou por Angola em Junho de 1992 (provavelmente agora também já se comercializam as do actual chefe dos católicos Bento XVI), tudo embrulhado em grandes sorrisos, as mais da vezes sem dentes, mãos cheias de bons conselhos e sussurros de abuamar o mais seguro dos espíritos. Com paciência e um pouco de diplomacia de conveniência (uma cerveja, um maço de cigarros e, ainda melhor, uma nota de dólar) conseguia-se (consegue-se?) que um ou outro dos curandeiros falasse dos seus processos de tratamento das mais diversas maleitas: uns, puramente mágicos; outros, com recurso a preparações estranhas de diferentes ingredientes nunca revelados porque no silêncio guardam eles a arte do negócio; outros ainda invocando vontades divinas. Alguns até bungulando para maior efeito.

Os mercadores eram (serão ainda?) angolanos e zairenses, estes em maior número e dominando, sobretudo, as bancas dos marfins e ossos a imitá-los, (sendo necessário olho aberto e tacto apurado para se fugir ao engano) e das malaquites e outros ornamentos metálicos. Têm, ainda, liamba e peças antigas de arte Tchokue, Kioka e Bakonga, verdadeiras relíquias roubadas de museus da região das Lundas, no Leste de Angola. Como os seus camaradas da antiga Constantinopla, que iguais continuam hoje na actual Istambul, nada vendem sem discussão de preço, começando, sempre, por um «oferece amigo», enfatizando o vocábulo da afeição.

Angolanos (poucos), e estrangeiros (muitos), em especial portugueses, a trabalharem nas estruturas militares e civis das Nações Unidas, ONGs e em programas de cooperação, eram os seus frequentadores, dele fazendo destino obrigatório, aos fins-de-semana, em particular aos domingos, que os preços eram mais baixos ao fechar da feira. A maior parte, para lá rumava, na busca de uma recordação, ou de qualquer coisa para oferecer, no regresso à terra. Outros, por ali apareciam para rever conhecidos, saber novidades, trocar informações, reacertar memórias, recuperar afectos perdidos, conquistar amores novos..., que as kafekas abundavam! Foi no 17 que conheci, e conversei pela primeira vez, com Fernando Nobre, o urologista da AMI, candidato derrotado à Presidência da República e rejeitado depois pelo Parlamento.

Dele se falava assim: vamos ao 17. Em tom intimista, como se de um amigo se tratasse. E tratava, pouco importando o lixo, o calor estorricante, as cubatas fedorentas envolvendo-o, ou os bandos de putos, esfomeados e esfarrapados, alapando-se aos carros, fazendo da nossa chegada uma festa. Nada nos aquietando, outrossim, o regresso a Luanda, ao pôr-do-sol, com passagem pelo Musseque Rocha Pinto, durante muito tempo uma zona de alto risco, onde eram frequentes os assaltos com armas de fogo, a viaturas por lá circulando. Escapei a dois.

Desculpem. Prometo curar-me.

Do Mwata

2011-10-02T16:04:00.001+01:00

Regresso

Tem andado por caminhos desassossegados, num tempo fora da história. Trilhos sem bermas nem atrás, chão de ontem. Quer avançar por entre as árvores sem sexo, libertar-se do exílio intoxicante do ócio. Envia à frente o olhar percorrendo-lhes os troncos deixando-o, depois, a repousar na folhagem, uma seca, esmorecida, outra, como a dos cajueiros, ou das jacas mais altas, tremelicando, soltando gemidos quando lhes bate o sopro das noites perdidas na busca do tamanho de si próprias, e ensandecidas.

“É chegada a urgência de reparar, de combater a cegueira. É preciso combater as sombras”. Ouve ele. Que fique de lado a sagacidade do silêncio, acrescenta.

Tem como certo, que as palavras necessitam, a mais das vezes, de outras que as ajudem a explicar-se. Enquanto aguarda, libertam-se das lutas do pensamento, enxameando o mar por onde xinbica no dongo do seu interior, guerreiros sem terra, pelejando, pelejando…Combatentes perdidos, não sabe por onde, que decidem não guardar-se nem no silêncio, a um tempo temeroso e aventureiro, nem no vociferar sem voz, que quando lhe chega soa a vazio. Que guerreiros são estes, parecendo entregues ao esfregar do esquecimento, lançando-se para o abismo?

Está ali de pé, olhando o lago a que agora aporta. Mete-se por ele, em busca da memória. Encontra-a prostrada pela fadiga. Esforça-se, mas nada readquire. Dos bicanjos da lembrança tudo partiu. O que ele encontra é uma camereca mal disfarçada, chiprulenta de si, num chapiango atroz e intolerável que o quer deixar no vazio, submergido por uma enxurrada de sombras, levando-o, a chicote, pelos caminhos que a vida diz ter. Vida lassa. Essa, não é a sua. Até agora tem vindo a juntar, hora a hora, o que cada uma foi dizendo e fazendo, e nunca de uma única que fosse se separou.

Então, apodera-se dele um zamberenguenjê.

Decide voltar ao ponto de partida.

O FIM

2011-07-29T15:30:00.004+01:00

À sombra de uma mulemba, e no atrás do seu tronco, a ele encostado dado a um momento de pensar, decidi pôr fim ao Conversas Daqui e Dali.

Talvez a mangonha se tenha de mim apoderado dando berrida à vontade de continuar.

Talvez!

Mas, de há uns tempos para cá, as palavras parecem ter desacertado o passo da quizomba. Foram-se tornando cambutas, algumas cambaias, tal o peso do silêncio, de dentro e de fora, que foi sobre elas caindo. A maior parte ficou de olhos semi-cerrados como os grãos de areia apagados dos musseques do meu antigamente. As restantes arderam numa fogueira, delas se vendo agora, apenas, fagulhas perdidas no ar.

Mais de dois anos depois de ter chegado à bloga, dela retiro esta minha cubata. Não é uma fuga mas, tão só, o seguir o impulso de parar, a que não resisto. Esta viagem chegou ao fim.

Aos amigos e leitores peço que compreendam esta minha decisão. Ela tem apenas a ver com alguma coisa que está dentro de mim.

Nunca é palavra de que não gosto. Por isso…

Não ponho de lado a ideia de que as palavras voltem a crescer e a quizomba a ressoar, trazendo-me um novo e diferente alento, porventura desafiando-me para a criação de um outro espaço. Não, não ponho de lado a ideia.

Agora é tempo de despedida. Acreditem que não está a ser fácil.

Deixo-vos uma pitanga vermelha, madura, para com ela desenharem um sorriso tão necessário nos dias cinzentos e de tristeza vil que nos vão envolvendo, um caju amarelo cujo fermento e odor vos poderão animar, um quiabo verde e fortificante, um caluqueta ardente para que não esmoreçam, e, um grande kandando (abraço) com ele todos envolvendo.

Recolho-me à gruta do meu embondeiro de onde colhia as múcuas para o arrepiar dos meus dias de então. Regresso às águas azuis e transparentes do mar da Kyanda olhado pelas casuarinas dançando ao bater da brisa e pelas estrelas, que à noite voltarão a pratear o espelho de água.

Até sempre!

[“À vida nunca pedi senão que passasse por mim sem que eu a sentisse…Nas minhas próprias paisagens interiores, irreais todas elas, foi sempre o longínquo que me atraiu, e os aquedutos que se esfumavam – quase na distância das minhas paisagens sonhadas, tinham numa doçura de sonho em relação às outras partes da paisagem – uma doçura que fazia com que eu as pudesse amar.” (Bernardo Soares, Livro do Desassossego)]

Do Mwata (À Procura de Palavras)

2011-07-26T18:53:00.002+01:00

Passa o olhar pelo redor que o cerca.

Choveu a chuva guardada na promessa da última ida. A anhara, ainda ontem de corpo ressequido e gretado, veste-se agora de seda, porque assim se vê a água que a cobre sorrindo para o céu. Emergindo, aqui e ali, as bissapas e as espinheiras juntam-se às acácias, emigrantes da savana. Sobre as folhas reverdejadas, debaixo dum vento flutuando e falando por assobio, estende-se o manto prateado das tuqueias aglomeradas, parecendo estrelas penduradas. Não tarda, virão as mulheres, talvez Bienas ou Luchazes, recolher o “peixe do capim”, ou como outros dizem o "peixe que voa".

Quando aqui chegou sabia não ter vindo para um ponto de destino mas, tão só, ter atingido uma linha de partida. Tem que seguir; quando a Lua chegar dir-lhe-á para onde.

Tão certo como a existência das tuqueias, sabe que irá encontrar outras terras, gentes, noites e manhãs, sonos e despertares novos, um Sol diferente, e, é o mais certo, aquele grande lago de que lhe falaram e que lhe disseram chamar-se Mar.

Não o amedronta a viagem, nem a incógnita dos novos encontros, quiçá reveladores de descobertas. Nele não moram agitações; é calmo e paciente como o velho cágado da sua meninice, de que se separou já não sabe quando nem onde. O que o inquieta é não saber o que, para além dele, há-de levar consigo.

Aproveitando uma termiteira poupada pelas águas, a ela se encosta, dando-se a pensar: O melhor será levar palavras, sempre poderão ajudar-me nos entendimentos.

Pega num pedaço de terra vermelha amolecida da base da casa das térmitas, e põe-se, com ela, a fazer palavras, passando-as de uma mão para a outra. Assim tem estado, deixando correr o tempo apenas com o silêncio do gesto das mãos, até que a Lua chega, avisando serem horas de partir.

Não, diz ele, só seguirei quando em mim for manhã. É que, sabes, ainda não descobri de quantas palavras vou precisar.

Foram-se!

2011-07-20T13:54:00.004+01:00

As férias foram-se sem cerimónias (nem sequer se despediram…), e nós regressámos à bela Região do Oeste. A cada manhã nascida cá continuam, de um lado a auto-estrada, de outro a borda da lezíria por onde passam, ao amanhecer, o pastor e os cães conduzindo as ovelhas ao pasto, de onde só regressam quando o sol lhes diz serem horas. Indiferentes ao vento, que teima em soprar forte, as andorinhas permanecem alimentando as crias para, não tarda, as conduzirem de retorno à rota migratória.

Para trás ficou o terno abraço do rio ao mar. Os golfinhos sorrindo nas águas azuis, as gaivotas e as águias pesqueiras. Onde estive?

Pouco importa. O regresso acontece no Dia da Amizade. Aqui vos deixo o meu abraço.

Se Eu Morrer Antes de Você

Se eu morrer antes de você, faça-me um favor:

Chore o quanto quiser, mas não brigue comigo.

Se não quiser chorar, não chore;

Se não conseguir chorar, não se preocupe;

Se tiver vontade de rir, ria;

Se alguns amigos contarem algum fato a meu respeito, ouça e acrescente sua versão;

Se me elogiarem demais, corrija o exagero.

Se me criticarem demais, defenda-me;

Se me quiserem fazer um santo, só porque morri, mostre que eu tinha um pouco de santo, mas estava longe de ser o santo que me pintam;

Se me quiserem fazer um demônio, mostre que eu talvez tivesse um pouco de demônio, mas que a vida inteira eu tentei ser bom e amigo...

E se tiver vontade de escrever alguma coisa sobre mim, diga apenas uma frase:

-"Foi meu amigo, acreditou em mim e sempre me quis por perto!"

Aí, então, derrame uma lágrima.

Eu não estarei presente para enxugá-la, mas não faz mal.

Outros amigos farão isso no meu lugar.

Gostaria de dizer para você que viva como quem sabe que vai morrer um dia, e que morra como quem soube viver direito.

Amizade só faz sentido se traz o céu para mais perto da gente, e se inaugura aqui mesmo o seu começo.

Mas, se eu morrer antes de você, acho que não vou estranhar o céu.

"Ser seu amigo, já é um pedaço dele..."

(Chico Xavier)

Adenda: Já depois de editado o post recebi daqui este selo, que reproduzo com todo o gosto.

Mukanda

2011-07-05T15:10:00.003+01:00

O Homem quer, os deuses não, a obra não nasce.

Os deuses endemoninharam-se, o Homem passou a ser ninguém, a obra nada mais é do que um cadáver adiado.

-_-_-_-_-

Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.

Deus quis que a terra fosse toda uma,

Que o mar unisse, já não separasse.

Sagrou-te, e foste desvendando a espuma.

E a orla branca foi de ilha em continente,

Clareou, correndo, até ao fim do mundo,

E viu-se a terra inteira, de repente,

Surgir, redonda, do azul profundo.

Quem te sagrou criou-te português.

Do mar e nós em ti nos deu sinal.

Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez.

Senhor, falta cumprir-se Portugal!

(Fernando Pessoa, Poemas Escolhidos)

---

-Parto para férias. Vou para a beira da água ver os golfinhos. Um abraço a todos, e até depois.-

Como se eu soubesse escrever!

2011-06-28T17:54:00.004+01:00

A Eva promove no seu blogue um “Concurso de Escrita Criativa”. Como regra única, o tema a concurso deverá ter como título o nome de um dos seus blogues. Opto pelo que está ali em cima e pode ser visitado indo-se por aqui. Não sendo obrigatório que o trabalho seja original recorro, para participar, a um texto já publicado no Conversas Daqui e Dali.

-_-_-_-

Assinatura reconhecida

Pelo caminho se meteu. Ao fundo, deu com uma casa meio acubatada, duas tábuas a darem ares de porta. Forçou a abertura, sem o conseguir. Caiu-lhe em cima uma tabuleta. Leu o que escrito estava, em linhas meio enviesadas: “aqui vive Deus, em recolhimento, meditando, não entre.”

Obedeceu.

Três dias depois voltou à estrada. Caminhou pelo primeiro desvio. Deu com um portão de ferro, de cadeado franqueado. “ Reino do demo”, leu numa chapa chamuscada e meio amolgada, “faça o favor de entrar”.

Rejeitou o convite.

De regresso a casa, pôs-se a cismar. Assim ficou sete dias inteiros. Ao oitavo, voltou às andanças, por um carreiro de poeiras, desta feita. Uma vida depois parou. Sacudiu o pó, limpou os olhos. Aquilo não era cubata, nem casa, nem nada de parecido, era só um sítio com um letreiro, de luz aos tremeliques, dizendo: “Aqui vivemos os dois. Entre.”

Entrou.

Numa mesa a levitar, estavam, Deus com o bordão de peregrino no bolso, e o demo, tridente à cinta, a jogar xadrez. Nos intervalos de cada jogo, antes das peças realinhadas, Deus tentava moldar um pedaço de barro. O demo batia com o sílex nos chavelhos, a ver se deles tirava a faísca para atear o tridente. Palavras não as largava o silêncio.

De confusão se encheu. Voltou para trás. Em casa uma vez mais imaginou, com tenacidade. Findo o torvelinho do pensamento tornou ao sítio do letreiro, que já lá não estava. Caída no chão, apenas uma parra gatafunhada.

“Ele ganhou, mas batotou. Voltarei mais tarde. Quero a desforra. Assinado – demo.”

Ao dobrar da folha, numa das esquinas, estava aposto o carimbo: “Assinatura reconhecida por Deus.”

Ficou sem saber que destino dar aos seus pensares perturbados.

Muita vida depois, foi de novo ao letreiro. Encontrou-o, despido de dizeres, de luz apagada. Claridade, apenas a do tecto brumaceiro descido da Lua, chegando para os ver. Um sem o bordão de peregrino, outro despojado do tridente. O primeiro de testa enrugada e barbas longas, o segundo de chavelhos caídos. Ambos envelhecidos, mas continuando, em silêncio, de olhos pregados no xadrez.

(Este texto foi publicado em 11 de Janeiro de 2010. Peço aos meus amigos, visitantes e leitores que me desculpem a reedição.)

O iluminado

2011-06-24T17:10:00.003+01:00

O novo ministro da Economia sabe como tirar Portugal da crise. Revitalizar a Agricultura? Recuperar o sector das Pescas e o da Indústria Naval, entre outros? Aumentar as exportações e produzir mais para o mercado interno, diminuindo as importações? Fomentar o emprego? Nada disso. Tais coisas serão, para o ministro, porventura, ninharias.

Álvaro Santos Pereira, assim se chama quem agora tutela a pasta da Economia, encontrou a solução: O “filão dos reformados estrangeiros”.

Diz ele no seu livro “Portugal na Hora da Verdade”, editado este ano: “Gostaria que Portugal se transformasse numa verdadeira Florida da Europa”. Para Santos Pereira, Portugal deveria ter os reformados como uma das suas principais riquezas. Tendo descoberto o que mais ninguém até hoje logrou vislumbrar, esclarece: “O Estado português ainda não descobriu o verdadeiro filão dos reformados dos países nórdicos, da Europa do Leste ou das ilhas britânicas."

O ministro não fala dos reformados portugueses. Isso é gente que não conta, pouco lhe importa para a construção da sua Florida. Aceitou integrar um governo que vai reduzir pensões e reformas dos portugueses. A estes, aos pensionistas e reformados portugueses, que não tarda estarão de tanga, muitos apenas de sacos púbicos, proporá, por certo, um dia destes, que se enviem para o Arquipélago dos Bijagós, com todo o respeito que me merece aquele pedaço do solo africano.

Assim vamos nós, caminhando à luz dos iluminados!

O económico

2011-06-23T16:12:00.004+01:00

Então, é assim: A partir de agora os membros do Governo, PM incluído, bem como os seus seguranças, passam a fazer as viagens por via aérea, mas só para dentro da Europa, em classe económica. Nada de executiva, como até aqui. Determinou-o o PM, Passos Coelho, que foi mais longe: Dispensa, também, a sala VIP do aeroporto de Lisboa.

Logo se ouviram inúmeras vozes em loas a Passos Coelho: Ora aqui está, em tempo de austeridade, uma medida moralizadora – é preciso poupar! Uma das vozes, que ouvi, foi a de Francisco Assis, um dos candidatos à liderança do Partido Socialista. Disse ele, num programa conduzido pelo melífero Mário Crespo, na SIC Notícias, estar de acordo com a medida, que, em seu entender, nada tem de demagógico! Não…!?

Todos sabemos, os que já viajámos lá por cima, ser grande a diferença, em comodidade e serviço a bordo, entre as viagens em económica e executiva. Por tal diferença, porém, praticamente não se dá quando os voos são dentro da Europa. Percursos mais curtos, mais rápidos. É entrar, sentar, apertar o cinto, dar uma vista de olhos por uns apontamentos, olhar para o lado, deitar o dente a uma sandes plastificada, bocejar, e já estamos a aterrar, quase tão frescos como à partida. O mesmo não sucede nos voos intercontinentais para as Américas, África ou Ásia. Viagens de longo curso, incómodas e cansativas, que se estendem, algumas, por horas sem fim. Incómodo e cansaço atenuados, minorados direi, pelo espaço de que dispomos a bordo, e pelo serviço incluindo refeições não muito plastificadas (algumas de excelente confecção), para além do visionamento de filmes e outros simpáticos aconchegos. Com tudo isto, e desde que se não passe por zonas de turbulência (como várias vezes me aconteceu, algumas de arrepiar!) a viagem corre sem, praticamente, se dar por ela. Nas viagens intercontinentais a diferença de preço entre económicas e executivas é substancial. A estas, contudo, não estende Passos Coelho a sua restrição.

Não é demagogia, então o que é?

Há pouco tempo Miguel Portas, do BE, propôs no Parlamento Europeu que os euro-deputados passassem a viajar em económica. Caiu-lhe o Carmo e a Trindade em cima, muitos nomes lhe chamaram, demagogo foi um deles.

Agora, batem palmas a Passos Coelho, que numa de populismo a toda a largura diz, também, dispensar a sala VIP do aeroporto!

Enfim…!

Já agora, a talhe de foice: Numa das suas últimas deslocações para encontro com Passos Coelho, o líder do CDS-PP, Paulo Portas, utilizou uma viatura topo de gama de uma conhecida marca nórdica. No que pode ser entendido como uma medida de austeridade, dispensou o seu motorista, provavelmente para não lhe pagar horas extraordinárias. Sentou ao volante a sua ministra da Agricultura, Assunção Cristas, que mesmo com o auxílio de uma canadiana, lá se pôs ao caminho. Cavalheirescamente Paulo Portas sentou-se no banco de trás…

Os meus selos

2011-06-19T23:19:00.007+01:00

Este selo recebi-o da rubraacacia. Agradeço-lhe, honrado, tal deferência. A rubraacacia, que apenas conheço neste planeta virtual da bloga, é professora. Porque professora é (para mim uma das mais nobres profissões, pese, embora, como noutras acontece, a manifestação, por vezes, de posturas corporativas arregimentadas), decidi publicar o selo com que me distinguiu, oferecendo-lhe a reedição de um texto publicado há dois anos nesta minha cubata.

"Foi na primária, na Escola 8, ali como quem vai para o Bairro Miramar, em Luanda, que aprendi as contas. Ensinou-mas o velho e sábio Professor Cardoso. Já não está entre nós, mas tenho-o bem vivo na minha memória. Olá, Senhor Professor!
Dizia-nos ele: somar é ter mais; diminuir ficar com menos; multiplicar é amontoar; dividir, o mesmo que compartilhar ou repartir. Tudo isto ia exemplificando, a giz branco, no negro da ardósia do quadro. A conta de que ele mais gostava era a de dividir.
Deixava o quadro, caminhava entre as filas de carteiras e ia dizendo: «há alunos que trazem duas laranjas, duas bananas, ou dois pães para o lanche, e outros não, porque os pais não têm dessas coisas em casa para lhes darem. Os que isso trazem podem dividir com o companheiro de carteira (éramos dois, em cada uma), que nada trouxe. Já sabem que dividir dois por dois dá um. Assim, cada um fica com uma laranja, uma banana e um pão. O resto é zero, e como é zero, nada fica, nada se estraga”
Passámos a fazer aquelas contas. Nas minhas não aparecia resto zero. O que via no lugar do zero era outra palavra, um pouco maior – amigos!

As bananas, laranjas e pães repartidos deixaram-me um sabor para toda a vida: o gosto pela conta de dividir.

Obrigado Professor!"

(o selo trazia agarrado uma regra: passá-lo a 12 blogues. Tarefa difícil. Opto por aqui o deixar à disposição dos meus visitantes amigos e leitores. Dar-me-á muito gosto que o levem e o publiquem, citando o blogue de onde o recebi. Muito obrigado pela vossa compreensão.)

José Saramago

2011-06-18T11:00:00.002+01:00

Passa hoje um ano sobre o dia da morte de José Saramago. Tive o privilégio de o conhecer pessoalmente, com ele ter privado e do o ter acompanhado no seu deambular pelo País para escrever “Viagem a Portugal”. Tenho (e li) a sua obra praticamente completa, alguma autografada. A propósito da data de hoje, que se me não torna indiferente, a editorial Caminho anunciou que será este ano publicado o romance “Clarabóia”, um inédito do Nobel da Literatura, escrito em 1953.

Em “Clarabóia”, segundo a editora, «José Saramago imagina um prédio que tem rés-do-chão e dois andares ou três, cada andar está ocupado por uma família, as famílias são todas completamente diferentes e ele conta-nos a história de cada uma delas»

De acordo com uma pesquisa que fiz, a leitura de “Clarabóia” deixa-me antever o encontro com uma personagem que, tal como Saramago, se interroga: Será a Humanidade recuperável ou não, e qual a atitude a tomar por cada um de nós.

No dia da morte de Saramago, o ensaísta Carlos Reis afirmou: “desaparece não apenas um grande escritor português, mas sobretudo um enorme escritor universal”. E acrescentou: “No entanto, fica connosco um universo: esse que Saramago criou, feito de uma visão subversiva da História e dos seus protagonistas, dos mitos estabelecidos e das imagens estereotipadas.”

A ficção saramaguiana legou-nos grandes temas, refere ainda Carlos Reis. Entre eles “a reflexão sobre Portugal e o seu destino (mau destino, para Saramago) de integração europeia, a problematização de mitos portugueses em articulação com um tempo histórico tão bem identificado como o do início do salazarismo, a revisão crítica e provocatória do Cristianismo, ou a reflexão em clave ficcional sobre as origens históricas e políticas de Portugal, de novo em incipiente diálogo com a Europa”.

Palavras que subscrevo inteiramente, nesta simples homenagem à memória de José Saramago, cujas obras continuarão a ser lidas como grandes romances da literatura universal, frutos de um estilo único na literatura contemporânea e da mestria no tratamento da língua portuguesa.

("O que chamamos democracia começa a assemelhar-se, tristemente, ao pano solene que cobre a urna onde já está apodrecendo o cadáver. Reinventemos, pois, a democracia antes que seja demasiado tarde."

.. / / ..

"A única revolução realmente digna de tal nome seria a revolução da paz, aquela que transformaria o homem treinado para a guerra em homem educado para a paz porque pela paz haveria sido educado. Essa, sim, seria a grande revolução mental, e portanto cultural, da Humanidade. Esse seria, finalmente, o tão falado homem novo.")

(José Saramago)

Meditação

2011-06-16T19:38:00.002+01:00

O senhor cardeal-patriarca de Lisboa disse, e a tv transmitiu: “É preciso contenção na contestação social, para não acontecer como na Grécia.”

Depois foi ao seu sermonário e de lá veio com uma recomendação de ordem política: “também a oposição tem que ser responsável.”

Desviei, por instantes, o olhar da tv para ver se me tinha enganado. Provavelmente, ouvira um banqueiro ou outro qualquer mandante do dinheiro. Mas, não. Era mesmo o senhor cardeal-patriarca de Lisboa!

Sabe-se quem quer, e a deseje como disfarce, uma contestação de estimação, amansada e açaimada, não vá o diabo tecê-las. Longe estava de imaginar que o senhor cardeal-patriarca de Lisboa fizesse parte do grupo. Acreditava eu que, neste momento em que o País atravessa um momento difícil, o senhor cardeal-patriarca de Lisboa, como pastor de um grande rebanho, tivesse palavras de alento, esperança e confiança para as suas ovelhas, e não as mandasse baixar as orelhas e fixar a boca no capim seco e desnutrido que lhes querem dar a comer, ou que, pelo menos, se deixasse estar no silêncio…

O senhor cardeal-patriarca de Lisboa, de tão rico sermonário, sabe, por certo, que foi sempre através da contestação incontida, mas justa e justificada, que, através dos tempos, se obtiveram os avanços e as melhorias sociais, no já longo caminhar do homem pelo trilho da Humanidade.

Não duvido que o senhor cardeal-patriarca de Lisboa saiba que se Afonso Henriques não tivesse contestado, de forma incontida, sua mãe, Portugal hoje não existiria. O mesmo sucedeu com Camões. Não fora a sua contestação incontida, ao mar revolto, e não teríamos Os Lusíadas.

Sabe, por certo, o senhor cardeal-patriarca de Lisboa, que se as mulheres não tivessem saído para a rua, contestando, de forma incontida, a sociedade que as oprimia e as tratava como seres inferiores, destinadas a não passarem de parideiras e donas de casa, não teriam conquistado, por exemplo, o direito ao voto.

Muita da contestação é errada? Não tenho qualquer dúvida. Mas certezas tenho, porque elas me chegam do que a Historia nos diz, que é sobre a prática análise do erro que se constrói algo de novo e melhor.

Julgo que o senhor cardeal-patriarca de Lisboa deveria meditar sobre o seu sermonário, tendo em conta que o dinheiro é para servir e não para ser servido.

Gosto do meu povo

2011-06-13T21:49:00.004+01:00

“Então!?

Então, estou à rasca, que me doem os joelhos!”.

Foi assim, tal e qual, que aquele senhora, já entradota na idade e a atirar para o obeso, respondeu, sentada num banco, à pergunta que o repórter entendeu fazer-lhe: “E então?”

A reportagem televisiva era a da noite de Santo António, o santo que mais vende sardinhas, cerveja, vinho tinto, sangria e pão, põe o povo de Lisboa a bailar, e ainda dá um jeito noutras andanças que não são para aqui chamadas, mas de quem por elas passa é habitual ouvir-se: “Meu rico Santo António!” Pois…Adiante!

Bailarico! Claro!

Para a câmara olha outra filha de Lisboa, “alfacinha de gema”, como fez questão de frisar. Já para lá da meia idade, sorridente, alegremente respondeu: “Claro que estou a bailar, gosto de abanar o capacete!”.

Um sortudo conseguiu lugar à mesa de um dos arraiais. Mão sobre o gargalo duma garrafa de tinto falou convicto:”Vinho tinto, pois! Com a sardinha é tinto, cerveja não!”

E como vai para casa?

“Vou de metro, tenho o metro à porta de casa, vivo em Loures”.

Em Loures não há metro! Que importa, se o tinto o pôs à porta dele?

Aqui, apetece-me citar o escritor uruguaio Eduardo Galeano, que no seu “O Livro dos Abraços” escreveu: “Bem aventurados os bêbados, porque verão Deus duas vezes”.

Estou à rasca, gosto de abanar o capacete, o tinto é o melhor para a sardinha.

Gosto, gosto do meu povo.

Gostaria que os políticos da minha horta deixassem de ser hortaliças e fossem como o povo que gosta bué de Santo António.

123º Aniversário de Fernando Pessoa

2011-06-13T14:22:00.003+01:00

PRECE
Senhor, a noite veio e a alma é vil.
Tanta foi a tormenta e a vontade!
Restam-nos hoje, no silêncio hostil,
O mar universal e a saudade.

Mas a chama, que a vida em nós criou,
Se ainda há vida ainda não é finda.
O frio morto em cinzas a ocultou:
A mão do vento pode erguê-la ainda.

Dá o sopro, a aragem - ou desgraça ou ânsia -,
Com que a chama do esforço se remoça,
E outra vez conquistemos a Distância -
Do mar ou outra, mas que seja nossa!
(Fernando Pessoa, in Mensagem)

O ataque ao pote

2011-06-12T15:46:00.002+01:00

“Este é o momento…de se correr atrás de lugares…”

O que acabaram de ler foi dito por Sílvia Ramos, presidente da distrital de Beja do CDS-PP, o partido de Paulo Portas, que vai para o governo de braço dado com o PSD de Passos Coelho (o homem do pote), numa entrevista à Rádio Pax, a emissora local.

Cerejas

2011-06-11T14:51:00.003+01:00

No Fundão o PR andou às cerejas. Disse que elas (as cerejas!) fazem bem a tudo, “até aos calos”. Antes, na campanha eleitoral, o novo PM trepou, em mangas de camisa, por uma escada acima, agarrada ao tronco de uma cerejeira, para ir papar cerejas. Está visto que ambos gostam de cerejar.

Nunca antes vira o PR com ar tão feliz, como aquele que as cerejas do Fundão lhe desenharam no rosto. Até piadas disse: na sua juventude gastava o dinheiro do almoço em cerejas, “e depois ficava sem almoço”, mas também se livrava dos calos. Livrar por livrar, também se livrou de Sócrates, e aí estará a raiz do seu ar feliz.

Menos feliz estará a maioria esmagadora dos jornalistas, comentadores e politólogos. É que, com a saída de Sócrates, esta gente perdeu o seu ódio de estimação. Pacheco Pereira, Pulido Valente, Manuel Maria Carrilho e Rebelo de Sousa já andam às voltas, como às voltas andam, igualmente, indivíduos que, recentemente, se transformaram em comentadores do DN (o seu director incluído). O que acontecerá às primeiras páginas do SOL?

Tenho, em especial, pena dos jornalistas da SIC. Perderam o ar combativo, aguerrido, sempre de espada afiada. Agora é vê-los nos telejornais da estação de Pinto Balsemão: Quais cordeiros cirandando em torno de Passos Coelho e Paulo Portas, pedindo desculpa por insistirem nas perguntas, todos com ar de gente bem-educada, respondendo com silêncios aos silêncios dos dois políticos, pondo-se sempre a jeito, de microfones estendidos.

Apesar disso Passos Coelho preferiu confiar em gente lá de fora (ingrato!) e contratou a brasileira Alessandra Augusta, especialista em marketing, para pensar e promover a sua campanha eleitoral. Em declarações ao Expresso Alessandra disse que “Passos foi o primeiro político a ganhar eleições dizendo o que pensa”. Extraordinário!

A euro-deputada socialista Ana Gomes falou de submarinos e cabeleiras postiças para dizer que Paulo Portas não devia estar no próximo Governo. Portas já contratou Garcia Pereira (causídico e eterno candidato do MRPP às presidenciais e legislativas) para investigar se há motivo para processar a euro-deputada. Ana Gomes precipitou-se. Aquele tipo de ataques era eficaz contra Sócrates, que foi assim a dar para o homossexual, engenheiro feito ao Domingo, e embrulhado em corrupções no Freeport e no Face Oculta. Quanto a Portas, toda a gente o tem visto, pelas televisões, a beijar calorosamente as peixeiras (com todo o respeito que as peixeiras me merecem) e a apertar, solidamente, as mãos aos agricultores. Ana Gomes não viu que está ali um estadista de beijo pronto e mão cheia!?

Ouvi o discurso do PR no 10 de Junho. Fiquei com uma dúvida que me angustia: Será que era a mesma pessoa que foi ministro das Finanças e do Plano, entre 1980 e 1981, e PM de 1985 a 1995 (10 anos!), e já com um mandato presidencial!?

As Armas de Portugal

2011-06-10T10:38:00.006+01:00

A propósito do Dia de Portugal escrevo hoje com palavras da Acácia Rubra, roubando-lhe o seu post, incluindo o título, que aqui reproduzo:

“Vivi a criancice e parte da juventude em África.

E há coisas pequenas-grandes, que não consigo esquecer. Estou a voltar

irremediavelmente ao arcaz das minhas vivências.

Todos os dias, com a pontualidade britânica própria dos actos que se assumem, se

elevava ou se descia no e do poste a Bandeira Nacional. A parada formada, a

bandeira rigorosamente dobrada, o som do cornetim...

Quem passava atrás da vida a pé, parava e tirava o chapéu, se o trazia. Os que de

carro seguiam, desligavam o motor, saíam e todos, adultos e crianças, com respeito

sentido, se perfilavam enquanto durava a cerimónia.

Tudo isto porque há dias, numa conversa daquelas que, depois do jantar, é propícia

e porque ia haver um jogo com a Selecção Nacional, comentei que o nosso Hino era

empolgante. Contrapuseram que a letra era passadista, que o apelo às armas estava

descontextualizado, que a música sim...

Argumentei que a visão histórica que o Hino nos dá é o ponto de passagem para a

outra margem. Que AS ARMAS terão de ser as da

EDUCAÇÃO, EMPREGO, CULTURA, SAÚDE e LIBERDADE.

Essas possibilitarão "contra os canhões marchar, marchar".”

A todos um bom fim-de-semana prolongado.

Eleições - Dias difíceis pela frente

2011-06-06T18:32:00.002+01:00

Após ter assumido, por inteiro, a derrota eleitoral do Partido Socialista, José Sócrates anunciou a demissão do cargo de Secretário-Geral do seu partido. Fê-lo num discurso digno, não ao alcance da maior parte dos líderes políticos actuais. Recordo-me do triste discurso de vitória de Cavaco Silva nas últimas presidenciais.

Com a preciosa ajuda do BE e do PCP, que fizeram de Sócrates e do PS os alvos a abater, a direita conquistou o poder. Passos Coelho vai para São Bento e para que não restem dúvidas quanto ao que pretende fazer leva com ele Paulo Portas.

Viu-se no que deu a “clarividente” estratégia do BE, desde a apresentação da célebre moção de censura – os eleitores viraram-lhe as costas, reduzindo a sua presença parlamentar de 16 para 8 deputados, relegando-o para o último lugar das representações políticas na Assembleia da República. Não foi para mim surpresa. Surpresa tem sido, até agora, a expressão eleitoral do BE. É que, francamente, nunca entendi o voto dos Portugueses, não num partido, mas, de facto, num bloco de, entre outros, trotskistas, marxistas-leninistas e dissidentes do PCP! Talvez tenha sido um voto não de ideologia mas de simpatia em figuras como a da socióloga Ana Drago. Talvez…

Ideológico e seguro foi o voto na CDU. Aumentou ligeiramente o seu eleitorado (chegou-se aos 8%) e reconquistou o deputado por Faro, perdido há 20 anos. Passou a ter mais um assento parlamentar (16), o dobro dos do BE. A família comunista tem sabido, com êxito, passar de geração em geração, os ideais do partido de Álvaro Cunhal, e agora de Jerónimo de Sousa, dando-se ao luxo de levar à boleia o PEV. A sua quota eleitoral é sólida e inamovível. É um forte e indispensável partido de protesto na nossa Democracia. Pena é que o PCP não perceba que sem um PS forte a direita estará sempre no poder.

Agora, dada a maioria parlamentar absoluta ao PSD e CDS, os Portugueses têm pela frente dias difíceis, de grande dureza. Penso que não se terão apercebido, claramente, do que os espera.

Eleições - O meu voto

2011-06-03T22:27:00.002+01:00

Daqui a umas horas entramos em dia de reflexão.

Deixou-nos Fernando Pessoa:

“Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,

Define com perfil e ser

Este fulgor baço de terra

Que é Portugal a entristecer,

Brilho em luz e sem arder,

Como o que fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer.

Ninguém conhece que alma tem,

Nem o que é mal nem o que é bem.

(Que ânsia distante perto chora?)

Tudo é incerto e derradeiro.

Tudo é disperso, nada é inteiro.

Ó Portugal, hoje és nevoeiro…

É a Hora!”

Aos meus amigos e leitores digo, também: É a Hora.

Não vos escondo: O meu voto vai para o PS.

E agora que o Carmo e a Trindade me caiam em cima. Se assim for, pedirei, de novo, palavras emprestadas a Fernando Pessoa:

“Só quem da vida bebeu todo o vinho,

Dum trago ou não, mas sendo até ao fundo,

Sabe (mas sem remédio) o bom caminho;

Conhece o tédio extremo da desgraça,

Que olha estupidamente o nauseabundo

Cristal inútil da vazia taça.”

Deixo a todos, sendo ou não, como eu, gente de Esquerda, um grande abraço e o desejo de que depois das eleições a vida dos Portugueses não fique pior.

Eleições

2011-06-02T21:57:00.003+01:00

Pelas reportagens televisivas e pela leitura dos jornais on line, tenho seguido a campanha eleitoral dos partidos políticos.

Como jornalista que sou, embora já não no activo porque a idade fez de mim (contra vontade) um pensionista, sinto um arrepio percorrer-me a espinha com a despudorada manipulação a que assisto.

Para os jornalistas da SIC, da TVI, do DN, do Público, do Expresso, do Sol e, ultimamente, também do i, a campanha mais não é do que uma luta de Passos Coelho (PSD) e Paulo Portas (CDS) contra um espertalhão e tenebroso ser que se chama José Sócrates (PS). Para eles o PSD já ganhou as eleições e vai formar governo com o CDS. Os outros, BE e CDU não contam, não existem, por pertencerem à “segunda divisão política”, como recentemente disse o actual director-adjunto de Informação da RTP, Victor Gonçalves, recentemente importado dos Estados Unidos onde era correspondente da estação pública.

Hoje mesmo Miguel Sousa Tavares, até agora comentador residente da SIC, vestiu-se de repórter e foi para a rua acompanhar a campanha do PSD. Na reportagem incluiu uma entrevista a Passos Coelho (que considerou “surpreendentemente calmo”) - a mais dócil, amigável e submissa que vi fazer-se a um político.

Há dois dias o jornal i levou à sua capa, delas fazendo manchete, palavras de Júlio Castro Caldas garantindo que José Sócrates devia ter sido constituído arguido no caso Freeport! Para os que não se recordam, Castro Caldas é jurista e foi ministro da Defesa no governo do socialista António Guterres. Nunca foi convidado para qualquer cargo ministerial nos dois governos de José Sócrates. Ficou à espera, até agora, a três dias das eleições, para divulgar a sua opinião de que o i fez manchete!

Os meus leitores e amigos sabem que sou um homem de Esquerda. É como tal que emito as minhas opiniões, susceptíveis, naturalmente, de serem contraditadas por quem não pense como eu. Tenho para mim, tal como José Saramago, que “as verdades únicas não existem. As verdades são múltiplas. Só a mentira é global”. Dito isto.

Pelo que tenho ouvido, visto e lido, concluo que os Portugueses parecem não saber e não quererem perguntar para onde os cânticos da direita os querem levar.

De Regresso

2011-06-01T19:34:00.001+01:00

Não vivemos o que sonhamos, mas o que a vida de nós faz. E a vida corre por linhas sinuosas, que gratuitas não são. Por cada palmo andado há sempre um espaço que se atravessa a querer barrar ou, pelo menos, a dificultar o percurso. Então, nesses instantes, a máquina que move a bolha em que habitamos entra em sobressalto, desassossega-se. As palavras remetem-se ao silêncio, os gestos à quietude, o pensamento recolhe-se. A vida parece ganhar um hálito diferente.

É, afinal, a condição dolorosa cobrada pela existência de sermos.

Passei por um desses momentos. Daí a ausência.

Tenho um coração que sangra, pulsa alto e pensa. E porque assim é, voltei a sonhar a vida, em vez de apenas a viver. Agarro, de novo, as minhas horas, com fome de extensão do tempo. Reencontro nas palavras as ressonâncias perdidas. Volto a puxar o sol e a ouvir a chuva cair gota a gota.

Regresso com um abraço a todos, agradecendo, sensibilizado, os comentários deixados.

Contas do Arco da Troika!

2011-05-07T22:05:00.002+01:00

"Mas em Lisboa dirá o guarda-livros a el-rei, Saiba vossa

majestade que na inauguração do convento de Mafra se

gastaram, números redondos, duzentos mil cruzados, e el-rei

respondeu, Põe na conta, disse-o porque ainda estamos no

princípio da obra, um dia virá em que quereremos saber, Afinal,

quanto terá custado aquilo, e ninguém dará satisfação dos

dinheiros gastos, nem facturas, nem recibos, nem boletins de

registo de importação, sem falar de mortes e sacrifícios, que

esses são baratos. "

(In, "Memorial do Convento", de José Saramago)

A todos um bom Domingo, que é como quem diz não percamos a esperança.

Dia da Mãe

2011-05-01T10:28:00.003+01:00

A última vez que te vi estavas deitada, serena, dada ao sono de que não se desperta. Olhei-te. Invadiu-me uma raiva maior que a dor. Foi dela que eu nasci, disse para mim, em silêncio, agarrado à solidão que se me chegou. Não chorei. Tocaram-me no ombro. Vi taparem-te. Fizeram-me um sinal.

Acompanhei a tua viagem até ao local em que te desceram e te cobriram com uma terra diferente da que te vira nascer. Segurei as lágrimas que teimavam em soltar-se. Aquela mágoa não a quis partilhar. Era só minha! Sofri-a na alma e no meu coração que sangrou.

No suco dos meus olhos vi, então, partes da nossa vida. A tua foi longa, chegaste perto dos 100. Lembrei-me que tempos antes te fôramos visitar, já tu vivias num mundo longe do nosso. Oferecemos-te uma caixa de bombons. Deliciaste-te, eu vi, mas as palavras que então disseste já nada tinham a ver connosco. Estavas noutro local, provavelmente num paraíso para que te transportaras, onde contigo vivias, e nós não habitávamos.

Recordei-me, também, do muito que me ensinaste. Um dia, era eu ainda um catraio que jogava descalço com bola de trapos, fui fazer-te queixa de uma “malandrice” que o meu irmão me fizera – zangado, rasgara-me a camisa. Soubeste da atitude dele, vi nos teus olhos que não gostaste, e logo pensei agora é que ele vai ver! Atiraste-lhe umas palavras, de que já não me lembro, e ele voltou para o quintal. A mim deste-me um ralhete, apontaste-me o dedo e disseste: não se denuncia um irmão!

Aprendi para todo o sempre! Como para sempre em mim ficaram os carinhos das tuas mãos fagueiras, nos tempos em que caminhava pela minha meninice.

No momento em que a última pá de terra sobre ti caiu, subiu um eco trazendo-me à memória silêncios. Silêncios meus, hoje cheios de palavras que gostaria de te ter dito.

Não sei por onde andas agora. Pouco importa. Mas se te voltar a encontrar, dir-te-ei: Mãe, gosto muito de ti.

Beijo a tua memória.

(Porque a memória permanece viva, reponho o post do mesmo dia de 2010. A todas as mães desejo um bom dia.)

E vão dois anos!

2011-04-27T15:34:00.003+01:00

Nos dias passados nas terras do Sul ventou, choveu e trovejou. Alturas houveram em que pareceu ir o céu cair. Mas, não! Fortes, como são, os pilares do Tempo aguentaram-se com a algazarra lá de cima. Num desses dias o calendário disse-me estarmos a 24 de Abril. Olha! Faz hoje dois anos que nasceu o Conversas Daqui e Dali, corria a tarde de 24 de Abril de 2009. Dois anos no mundo virtual da bloga, vendo surgir amizades, gerarem-se afectos e proporcionarem-se encontros e desencontros através do sortilégio das palavras, embora nalguns casos apenas de bocados delas. O número de seguidores inscritos muito me honra e sensibiliza. A todos, muito obrigado!

Como os meus amigos e visitantes sabem, nesta cubata habitam três personagens: O Mwata, o Viajante e eu próprio. Pois quero dizer-vos que no último dia 24, numa pausa do mau tempo, encontrámo-nos os três.

O Mwata apareceu-me com ar de recluso, que anda a comer o passado, mas de alma desconsolada, de angústia trajada, reclamando presente e futuro. Achei-o cansado, assim com ar de ser a quem se esgotaram as sensações inúteis, e de se ter chegado ao pôr-do-sol do esforço. Existir sem viver e sentir sem pensar é coisa de que não gosta. Por isso se demorou nas palavras quando mo disse.

Atarefado surgiu o Viajante, que nem sentar-se quis. Explicou, ele, andar há tempos numa lufa-lufa, à procura das palavras migratórias. Disse, também, que quando viaja pelo que o rodeia pouco mais encontra do que uma ténue luz quase apagada. E acrescentou estar cansado da palavra dos homens e dos homens sem palavra. Ainda lhe ouvi o que se me afigurou ser a palavra encruzilhada. Quase o senti como estando num desterro, tal a inquietação de estar longe que denotava.

A noite chegou-se. Perguntaram-me ambos, em uníssono: E tu?

Não era suposto haver tal atrevimento. Como, porém, não é meu hábito deixar perguntas no ar, respondi-lhes, não sem antes ter feito um gesto, daqueles que se fazem quando se desenha um sonho em busca de um alento:

Eu vou encostar-me a esta noite, idêntica às últimas, onde a Lua se esconde. Nela ficarei com o gesto guardado.

Breve ausência

2011-04-15T15:00:00.003+01:00

Será uma ausência pequena. Espero estar de volta no próximo dia 27. Deixo-vos já com o toque da saudade, e…

Peço aos políticos que enterrem os canhões e os tanques da sua verborreia, e ponham de lado o mujimbo soez.

Peço aos políticos que deixem que a vida dê vida, a vida que há no povo que somos.

E aos analistas, comentadores, politólogos e jornalistas que não transformem os canteiros onde pode a flor germinar, em espaços de terra queimada, como têm vindo a fazer.

Ordeno aos profetas da desgraça que recolham às suas grutas obscuras, por lá se deixando ficar.

E peço, peço aos cidadãos do meu País que façam as crianças sorrir e as flores desabrochar.

E peço, ainda, a todos, que no próximo Dia 25 de Abril coloquem, em cada janela, uma bandeira do Nosso País, e vão buscar à memória o “Grândola Vila Morena”.

É que…

Se de luto nos vestirmos

Se em vão nos acusarmos

Que vitória conseguiremos

Se vitória não acharmos?

(Inspirado no “Hino à Paz” do povo angolano – 1992)

A blogosfera está de parabéns!

2011-04-14T19:38:00.003+01:00

Soube-o por mero acaso, não que ela mo tenha dito, tem a humildade dos grandes. A Maria João, amiga virtual da minha cubata, e comentadora, desde há quase dois anos, autora do blogue Pequenos Detalhes, vai publicar o que creio ser o seu primeiro livro de poesia, com o título “Do Outro Lado do Espelho”. O lançamento será daqui a um mês (14 de Maio), pelas quatro da tarde, no Auditório do Campo Grande, em Lisboa. A apresentação estará a cargo da escritora Mel de Carvalho, também ela nossa companheira na bloga (Noite.De.Mel) e da jornalista Otília Leitão. A editora é a Lua de Marfim.

Conheço muitos dos poemas, e outros textos, que ela tem editado no seu blogue. É-me, por tal, fácil adiantar que o seu livro será um êxito.

Não quis deixar, desde já, de vos dar esta notícia, sugerindo aos que puderem a ida ao lançamento. Quando um bloguista publica é motivo de alegria.

Muitos parabéns, Maria João.

E a todos vós, amigos e visitantes, peço: vão ao blogue da Maria João dar-lhe um abraço.

Devolvo à terra

O saber sedento da água cristalina
A fecunda criação verdejante
A fresca brisa envolta em neblina

Devolvo à vida

A utopia presa em voo alado
O lamento feito choro suplicante
O presente inteiro gasto em passado

Devolvo-te meu amor

O soneto febril, verbo imperfeito
A carícia colada à pele, viajante
O desejo que esculpiste no meu leito

Devolvo-me

Ao prazer de mergulhar em seiva minha
À recusa de saber-me degradante
À triste sorte de me sentir sozinha

Depois…

Lanço a alma ao mar e me liberto
Num acto insano, demente
De querer sorver-te mundo, tão impuro
Renascendo na maré, sentindo gente

(Maria João, Janeiro de 2010)

Confrangedor

2011-04-12T17:18:00.006+01:00

Passos Coelho andou, durante semanas, a mentir ao País, dizendo que soubera do PEC4 apenas por um telefonema. Em entrevista a Judite de Sousa (TVI) revelou, agora, que fora a São Bento a pedido do PM e que este lhe revelou as medidas que apresentaria a Bruxelas. A comunicação social continua a dar provas de estar bem amestrada. Não se encontra uma única notícia (como noutros casos, sistematicamente, em relação a José Sócrates) a dizer que o presidente do partido de Cavaco Silva mentiu.

Os partidos da Direita doméstica, mais o PSD do que o CDS, disseram que o último Congresso do PS não passou de um “grande comício”. Numa entrevista à RTP Mário Soares juntou-se-lhes e disse o mesmo. Nessa mesma entrevista, como poderão ler, perguntado sobre se Passos Coelho daria num bom governante, responde: "Isso é como os melões, só depois de abertos é que se percebe"!

A última aquisição do PSD (Fernando Nobre) tem suscitado alguns comentários. O irrequieto social-democrata Morais Sarmento diz que o presidente da AMI é um “activista” e não tem perfil para Presidente da Assembleia da República. Mário Soares mostrou-se surpreendido e põe algumas “reservas” à capacidade de Nobre para exercer tal cargo, embora nas últimas presidenciais tenha considerado que ele “daria um bom Presidente da República”!

Levando à letra o que aqui se pode ler, Fernando Nobre terá feito um grande negócio!

Felícia Cabrita, jornalista do SOL, publicou um livro. Título: “Passos Coelho – Um Homem Invulgar”. Escreve a autora, a dada altura, referindo-se ao presidente do PSD: “…os suspiros que o rapaz de cabelo loiro e olhos claros despertava nas raparigas do liceu…”!

Há que abrir a janela....

2011-04-10T17:18:00.004+01:00

Os portugueses conheciam o seu trabalho humanitário à frente da AMI, e, antes, nos Médicos Sem Fronteiras. Talvez por isso, e porque entenderam a sua como uma voz de Esquerda ao lado dos desprotegidos, muitos lhe deram o seu voto quando Fernando Nobre concorreu às últimas eleições presidenciais. Para tal contribuiu, também e muito, o apoio de Mário Soares, cuja filha, Isabel, chegou a intervir num comício de apoio ao então candidato presidencial.

Outros portugueses, contudo, quiçá estranhando a viragem para a política, interrogaram-se: Quem é este homem?

O mistério parece esclarecido.

Fernando Nobre abandonou os braços do antigo Presidente da República, para se atirar para os do actual presidente do PSD, Pedro Passos Coelho.

Eles cazuzam...

2011-04-08T22:12:00.002+01:00

Picada de marimbondo

Junto da mandioqueira

perto do muro de adobe

vi surgir um marimbondo

Vinha zunindo

cazuza!

Vinha zunindo

cazuza!

Era uma tarde em Janeiro

tinha flores nas acácias

tinha abelhas nos jardins

e vento nas casuarinas,

quando vi o marimbondo

vinha voando e zunindo

vinha zunindo e voando!

Cazuza!

Marimbondo

mordeu tua filha no olho!

Cazuza!

Marimbondo

foi branco que inventou...

(Ernesto Lara Filho - poeta e cronista angolano - Benguela 1932, Huambo 1977)

Bom fim-de-semana

A propósito...

2011-04-07T13:00:00.003+01:00

Falando, um dia, sobre o “Ultimatum” por si escrito, disse o heterónimo de Fernando Pessoa:

«Esta guerra é a dos pigmeus mais pequenos contra os pigmeus maiores. O tempo mostrará quais são os maiores e quais os mais pequenos, mas, de qualquer modo, são pigmeus».

«Pouco importa quem ganha a guerra, pois será ganha, de certeza, por um imbecil. Pouco importa o que dela resultará, pois o que virá será seguramente imbecilidade.”

O Reacender da esperança

2011-04-03T17:34:00.004+01:00

Já quase tinha perdido a esperança, mas eis que ela se reacende.

Na sua última intervenção pública o Secretário-Geral do PS, ainda Primeiro-Ministro em gestão, disse que o problema com que o País hoje se confronta é a “agenda ideológica” que o PSD (e logo o CDS) pretende aplicar. Quer se goste ou não dele (admiro a sua combatividade, reconheço que nunca nenhum PM foi tão maltratado pela Comunicação Social como ele, mas não sou seu simpatizante), José Sócrates foi o único político da área da Esquerda a ter a lucidez de chamar os bois pelos nomes, ao falar da “agenda ideológica” do PSD.

Hoje, mais do que nunca, o futuro do País passa por uma definição clara e aprofundada dos pressupostos ideológicos dos partidos políticos, retirando-os, duma vez por todas, das fajãs da política. Sou dos que defende, sem tibiezas, que a vida da Democracia está na existência plural dos partidos políticos.

Como homem de Esquerda, não tenho dúvidas de que o que está em causa é a tal agenda escondida com que o partido de Cavaco Silva e Manuela Ferreira Leite, tendo como presidente Passos Coelho, pretende transformar o nosso Estado Social num ser sem vida. Privatizar o ensino, a saúde, a segurança social, tudo o que o grande capital quiser, incluindo a Caixa Geral de Depósitos (pilar da sustentabilidade financeira do Estado), entregando-a ao capital estrangeiro. E vai mais além, ao pretender retirar da Constituição o despedimento sem justa causa, criando uma geração mais à rasca do que a actual.

Perante este quadro, porque digo que a esperança se me reacendeu?

Porque voltei a acreditar que a Esquerda (PCP, BE e PS), possa ser sacudida pelas palavras de Sócrates, pondo de lado dogmatismos, obsessões e vaidades, e encontrar um caminho, por muito difícil que seja de escavar, que retire o País do rumo para o abismo traçado pelo PSD.

Caminho que deverá passar pela criação de um novo modelo económico assente no desenvolvimento, na reactivação do sector produtivo, na criação de emprego, no combate à pobreza, distribuindo mais equitativamente a riqueza criada. Por outras palavras, pôr o País a produzir aquilo com que se enchem as prateleiras dos super-mercados, e, também, a exportar.

Claro que é um sonho (será!?), mas como eu gostaria de ver Portugal dizer à Europa conservadora e trauliteira: Vamos pagar a dívida, sim, mas, antes, vamos tratar do nosso povo!

Cântico de Amizade

2011-04-01T15:52:00.008+01:00

A minha cubata foi distinguida, honrada, com este selo. A Fê blue-bird, uma amiga virtual, é senhora dum blogue onde sempre se encontra a poesia, acrescida à sensibilidade dos seus textos, versando, a mais das vezes, a realidade em que vivemos. Os poemas que partilha com quem a visita, são autênticas pérolas por ela recolhidas do sonho dum mundo onde os sonhos são a vida, e, habitam os poetas. Eu, que não sou poeta, tenho o direito de gostar de poesia. E gosto! Utilizando um linguarejar da terra africana onde nasci, entro por ela, a poesia, como um garfo desatinado num arroz de cabidela à procura das miudezas. Sempre que toco num poema tremem-me os dedos, talvez receosos de se encontrarem com as confidências da vida de que os poetas nos querem falar. Amiga Fê muito obrigado pela honra que me concedeu ao afirmar-se amiga da minha cubata. Agora ofereço-lhe, a si, e a todos os amigos que por aqui passarem, este poema de Alda Lara, poetisa angolana (Benguela, 1930 – Cambambe, 1962).

Quadras da minha solidão

Fica longe o sol que vi,
aquecer meu corpo outrora...
Como é breve o sol daqui!
E como é longa esta hora...

Donde estou vejo partir
quem parte certo e feliz.
Só eu fico. E sonho ir,
rumo ao sol do meu país...

Por isso as asas dormentes,
suspiram por outro céu.
Mas ai delas! tão doentes,
não podem voar mais eu...

que comigo, preso a mim,
tudo quanto sei de cor...
Chamem-lhe nomes sem fim,
por todos responde a dor.

Mas dor de quê? dor de quem,
se nada tenho a sofrer?...
Saudade?...Amor?...Sei lá bem!
É qualquer coisa a morrer...

E assim, no pulso dos dias,
sinto chegar outro Outono...
passam as horas esguias,
levando o meu abandono...

(Desejo a todos um bom fim-de-semana)

Um PEF e um PES contra o PEC

2011-03-31T11:34:00.007+01:00

Foram hoje publicadas no Diário de Notícias as linhas gerais do programa de governo (PG) do PSD, elaborado por uma equipa comandada por Eduardo Catroga, que foi ministro das Finanças do III Governo de Cavaco Silva, entre 1993 e 1995. Pode ler-se que o PG nasceu de “inputs internos (trabalhos do GEN, da CRI e do IFSC) e de inputs externos (Thinks Tanks e contributos de personalidades a titulo individual), bem como das conclusões a actas do relevante processo de actualização do Programa do Partido.” A equipa de Catroga assentou o PG em cinco pilares. Neles se propõe um PEF e uma ACCE, e se fala do SPA, do SEE, das PPP e das IPSS. Diz o documento que se o PSD chegar ao Governo aplicará, com urgência, um PEF (Programa de Estabilização Financeira) e um PES (Programa de Emergência Social).

Estou esclarecido! Ó da guarda!

De quando o tempo foi assim

2011-03-25T18:56:00.008Z

É um homem sem dentro, que ali está sentado, a olhar o mergulho do Sol no outro lado da mata.

Desgovernado o suor corre-lhe da testa, inunda-lhe os olhos forçando-lhe as lágrimas. Estas chegam-se-lhe aos lábios neles deixando não o habitual sabor da vida, mas um saibo a fel.

Revive a emboscada. O metralhar das armas, o silvo das balas, a gritaria. Depois o silêncio e o levantar servindo-se da arma como um bordão de fogo sujo. “Não há baixas!”, ouve.
Dá um passo. Quase tropeça num corpo estendido. Baixa-se. Vê uns olhos abertos de medo, un tronco descoberto, umas pernas vestidas de calças esfarrapadas e uns pés nus de planta grossa e encarquilhada denunciando muitas rugas de terra percorridas. Aproxima-se um pouco mais. O corpo diz-lhe:
“Já mataste tudo o que tinhas dentro de ti. Precisas, também, de me matar?”.
Olha, de novo, os olhos de medo, que agora choram. Levanta-se e fala-lhe:
“Vai!”. Deixa-o sair, correndo capim fora.
Já o Sol se pôs. A noite desenha a silhueta das árvores. Nunca, antes, as viu assim. Parecem ter medo do dia de amanhã. No céu as estrelas escrevem a fogo:
“Já mataste tudo o que tinhas dentro de ti. Precisas, também, de me matar?”.

Mentira, hipocrisia e não só!

2011-03-22T15:04:00.005Z

Líbia

- Um avião militar F-15 Eagle, dos EUA, despenhou-se na Líbia, segundo fonte das forças armadas norte-americanas - .

(Informação da inglesa BBC e da francesa AFP)

Destapa-se a mentira: os norte-americanos estão mesmo directamente envolvidos nas operações militares, e não apenas em apoio de rectaguarda a partir de uma base sua na Alemanha.
Fica-se a saber, por outro lado, que se joga no tabuleiro da semântica: os norte-americanos despenham-se, os líbios são abatidos!

A reter (Os novos cruzados):
Afeganistão:
- Militares americanos posaram com civis mortos como “troféus” –.

Para que os canteiros voltem a florir

2011-03-18T21:30:00.003Z

Que as ruas sejam pequenas!

Do Mwata

2011-03-18T16:09:00.002Z

Regresso após uma ausência forçada por um deslize de saúde, que não passou de uma, mais uma, pedrita no caminho. Coisa de somenos de mim não afastando a crença de que ainda há vidas para viver. As alheias, e a que é minha. Tão só! Simples, como a realidade de ser.
Retorno na véspera da noite em que a Lua será mais cheia, mais luminosa e estará mais próxima do que é costume. Encostar-se-nos-ás mais do que é seu hábito. Sempre imaginei a Lua como um ser plural, tal como o Universo. Talvez por isso acredite que ela agora se nos chegue um pouco mais, querendo ver o que por cá andamos fazendo, quiçá, também, querendo saber o que verdadeiramente somos. Que assim seja. Não será por isso que me agarrarei a novas crenças ou a diferentes ânsias.
Por mim, aproveitarei a oportunidade para lhe perguntar se ela, como eu, ouviu isto:

“Importa que os jovens deste tempo se empenhem em missões e causas essenciais ao futuro do país com a mesma coragem, o mesmo desprendimento e a mesma determinação com que os jovens de há 50 anos assumiram a sua participação na guerra do Ultramar”.

Extracto de um discurso feito na última Terça-feira, por ocasião dos 50 anos da guerra colonial, pela criatura que parte dos Portugueses recolocaram em Belém como PR.
O ditador que, qual pigmeu, foi derrubado por uma cadeira enjoada e cansada de o ter sentado, não diria melhor.
Acredita a juventude de agora que os jovens dos anos 60 (um milhão) partiam para a guerra colonial com DESPRENDIMENTO, felizes e contentes, como licença para matar no bolso, coração para serem mortos, e vontade de serem heróis, deixando ao abandono forçado famílias, estudos e trabalho?
À Lua vou perguntar, sobre o senhor de Belém:
Sabe ele o que é, que alma tem, se é que alguma tem?

À Rasca (2)

2011-03-12T22:03:00.002Z

Terão sido trezentos mil, em protesto por todo o País.

Em Lisboa

Cartazes:

1) – Empunhado por uma jovem:
“Licenciada, em caixa do Pingo Doce”;
2) – Nas mãos de mulher com cara de mãe de família:
“ Jovens à rasca.
Pais à rasca.
Avós mega à rasca.
Famílias à rasca.”

Vozes:

1) – De homem com filho ao colo:
“Vamos ver o que podemos fazer pelo nosso país.”
2) – De mulher, a caminho de ser idosa:
“ Faz-me lembrar o 25 de Abril. Sabe-me bem!”.

///////

E agora?

À Rasca

2011-03-11T12:10:00.006Z

“Estou à rasca!”.
Gritará amanhã uma voz, na Praça Tahrir cá do burgo. Lá ao fundo, emergindo das águas gélidas do Tejo, uma outra responderá, cansada:
“À rasca estou!”.
A meio da avenida, um microfone captará o comentário: “É por isto tudo e muito mais que faz sentido esta manifestação pela demissão de toda a classe política, que julgo será no próximo Sábado.”
Num banco dos passeios alguém sentado parece indiferente. Mas, não o está. Vai olhando para quem passa e balbuciando: “Será que estão a dormir? Será que haverá amanhã quem capaz seja, ou se atreva a escrever o que isto poderia ter sido?”.
Em Belém, o PR, que resolveu ter rasca na ossadura, apronta-se. Já lhe vestiram o avental emprestado, empunha o megafone alugado, e, ensaia frente ao espelho: “Avante jovens, foi por vós que me recandidatei, vamos a eles!”. Senta-se no sofá, olhos na TV, dando a mão à Dona Maria, que está, como sempre, a seu lado e não atrás, e, hoje, de folga dos netos.

Pergunta-lhe a senhora, baixinho: "Então...!?".

Responde-lhe ele, uma oitava acima: "Então o quê...!?".
Os deolindos interrompem a marcha, em compasso de espera…

//////////
A propósito do dia de hoje, em que se assinalam 36 anos de uma data importante na História da Democracia Portuguesa, proponho aos meus amigos e seguidores a leitura do que escreveu Carlos Barbosa de Oliveira no seu "Crónicas do Rochedo".

Dia da Mulher

2011-03-05T16:38:00.004Z

Por não querer juntá-lo ao dia de Carnaval, assinalo-o hoje republicando o meu texto (reescrito) de 2010.

A ti, que não precisas de ti para existires, e és, muitas vezes, flor sem haste.
A ti, que todas as manhãs saúdas o Sol sem nunca lhe dizer adeus.
A ti, que de impulso em impulso, de ousadia em ousadia, venceste sonhos e pesadelos, viveste amores alucinados, desvarios, paixões desfeitas, sentires sossegados e dores de mágoa, ultrapassaste fúrias, não te perdeste em abismos, e te fizeste árvore frondosa, guardiã de jardins de cores e sons.
A ti, guerreira teimosa, amazona de rédea solta, cavaleira do sol e da lua, da chuva e dos ventos, reverdescendo os trilhos por onde passas neles libertando o aroma da vida.
A ti, virgem, mulher, amante, menina velha, prostituta.
A ti, que rezas e maldizes.
A ti, que dás vida, trazes a aurora em voo livre. A ti, seiva.
A ti, que de sorriso florido, ou de beleza escondida em olhos tristes, qualquer que seja a cor da tua pele, o traço do teu rosto, e desenhem o que desenharem as linhas da tua mão, é vermelho o sangue que te banha as veias e te alaga o coração.
A ti, Mulher Menina da minha terra longínqua, que de filho às costas, moringa na mão e quinda à cabeça calcorreias descalça as passadeiras da ilusão procurando paz e pão.
A ti, virgula, pausa retemperadora, têmpera do aço em que a vida escreve o seu livro, fêmea prenhe, mãe do Universo, ponteiro das horas do Mundo.
A ti, que iluminas becos escuros, rasgas avenidas e alamedas, e percorres caminhos levando a vida pela mão.
A ti, que choras, sofres, morres e ressuscitas.
A ti, que danças em salão, no coreto, na rua, ou apenas no teu sonho.
A ti, sedução, amor, traição, ciúme, revolta, tempestade, saudade gritada, bonança.
A ti, flor e espinho, sabor dum instante, momento de fulgor, carícia dum presente, choro dum desencanto, esperança dum futuro.
A ti, companheira, mãe e avó, colo e seio de aconchego, ombro de repouso, porto de abrigo, sal de destemperos, ninho de amor. Presença sempre.
A ti, Mulher, ofereço a flor que ali está.

Libia

2011-03-01T18:11:00.002Z

Armas de destruição massiva!?
A Europa diz-me muito preocupada…:

"Obviamente que esse assunto causa grande preocupação, para além de tudo o resto relacionado com a situação na Líbia, mas é preciso não esquecer que quando falamos de armas de destruição massiva, essa não é uma responsabilidade única da Europa, há outras organizações internacionais com competências mais adequadas para tratar do assunto, mas sim é uma situação muito preocupante".

Palavras da porta-voz da representante da União Europeia para a Política Externa, Maja Kocijancic, em declarações à Antena 1.

Onde é que eu já ouvi isto?
Cheira-me a esturro…!

Do Viajante

2011-02-22T14:32:00.005Z

Não sabe se o seu lugar é no mundo ou, apenas, na franja do infinito porque caminha.
Umas vezes vai de pé, tocando o tecto da solidão. Outras, de cabeça roçando o chão, vendo que este é de palavras amordaçadas e portas fechadas.
Ouviu, quando se meteu a caminho, que naqueles montes, ali, a que ele quer subir, as árvores não crescem. Lá a noite é mais antiga que o dia. As auroras já nem sequer vaga ou lentamente se atrevem.
Prossegue, indiferente. O cansaço, porém, estorva-o. Senta-se encostado a uma Mafumeira, a árvore da vida como lhe chamam na terra longínqua onde um dia nasceu. Deixa que a brisa lhe fale de notícias. Escuta-as. Então, num de repente, a brisa é já vento, vendaval, trazendo-lhe um grito:

“(…)
Tirem esse lixo da minha frente!
Metam-me em gavetas essas emoções!
Daqui pra fora, políticos, literatos,
Comerciantes pacatos, polícia, meretrizes, souteneurs,
Tudo isso é letra que mata, não o espírito que dá a vida.
O espírito que dá a vida neste momento sou EU!
Que nenhum filho da …. Se me atrevesse no caminho!
O meu caminho é pelo infinito fora até chegar ao fim!
Se sou capaz de chegar ao fim ou não, não é contigo,
É comigo, com Deus, com o sentido-eu da palavra Infinito…
Prá frente!
Meto esporas!
“(…)”
(Fernando Pessoa)

A Vida Desta Cubata

2011-02-18T14:47:00.006Z

Erguida a meio da tarde de 24 de Abril de 2009, com folhas de palma, entrelaçadas por matebas mergulhadas no aroma dos cajus e dos maboques, com um pé de caxinde à entrada, e um quintal de afectos, esta minha cubata vai a caminho dos dois anos de vida. Neste momento, são duzentos os seguidores inscritos (duzentos e dois, na altura em que escrevo este post). Longe, tão distante como o Mar da Quianda, deixado na terra longínqua, onde me largaram para nascer, e em que as casuarinas dançam e cantam quando o luar por elas passa a espreitar os enamorados, estava eu de imaginar que os meus escrevinhares pudessem merecer tanta atenção. Há quem não ligue a isto. Não é o meu caso. Estou agradecido e sinto-me honrado e feliz.
Inúmeros têm sido os prémios e selos recebidos, o que muito me apraz. Agora chega-me este, reproduzido acima, por mãos da Fê-blue bird (Só te peço 5 minutos) e da Brown Eyes (Just a Woman). Muito obrigado, a ambas, pela gentileza. Vem com regras:

NOME: Os meus padrinhos não conheciam, por certo, esta teoria, nem tinham posto os olhos nisto, ou ido até aqui. Outros eram os ventos daquele passado em que a Internet e a nossa Santa Bárbara Wikipédia não sabiam, sequer, que viriam a existir. Seja como for pegaram em seis letras, juntaram-nas como lhes apeteceu, e disseram a quem me trouxe à vida: O seu nome é CARLOS. Com tal nome fiquei, sem ter sido tido nem achado. Quando um dia percebi o que podia fazer com as letras, pus as do meu nome ao contrário, e deu nisto: SOLARC! Logo alguém me disse: é melhor ficares com o outro, este tem todo o jeito de apelido extraterrestre!
MÚSICA: Não tenho uma preferida. No momento em preencho estas regras apetece-me ouvir “Solo Le Pido a Dios”, cantada por Mercedes Sosa.
HUMOR: Não sei fazê-lo, mas gosto desde que não me chegue carregado de gestos e palavras de baixo vernáculo, ou vestido com linguagem obscena.
ESTAÇÃO: Primavera e Outono.
COMO PREFIRO VIAJAR: De avião, sempre! Em alternativa, de automóvel conduzido por mim.
COR: Bege e castanha.
SERIADOS: Aprecio alguns. O último que vi, e de que gostei, foi “The Tudors”.
FRASE: Não sendo, exactamente, uma frase aqui deixo: "Se tens um coração de ferro, bom proveito. O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo o dia". (José Saramago)
O QUE ACHOU DO SELINHO: Uma simpática forma de interacção blogosférica.

A todos os meus visitantes: levem o selo que me foi oferecido e publiquem-no, respeitando as regras, se assim o entenderem. Ah, e é vosso, também, o cravo vermelho, tirado do meu ramo que não murchou nem murchará. Um abraço a todos e um bom fim-de-semana. Eu sei, eu sei, que não respeito as regras do novo acordo ortográfico. Não há, por enquanto, nada a fazer, tenho mau feitio!

Dia dos Namorados

2011-02-14T14:01:00.005Z

Para o assinalar, no jeito que tenho de ser, reponho o post editado há um ano.

"O amor dá forma ao sonho mais belo que é a vida.
Sem ele tudo não passaria de um mar morto."

(digo eu)

Namoro

Mandei-lhe uma carta em papel perfumado
E com letra bonita eu disse ela tinha
Um sorrir luminoso tão quente e gaiato
Como o sol de Novembro brincando
De artista nas acácias floridas
Espalhando diamantes na fímbria do mar
E dando calor ao sumo das mangas

Sua pele macia – era sumaúma...
Sua pele macia, da cor do jambo, cheirando a rosas
Sua pele macia guardava as doçuras do corpo rijo
Tão rijo e tão doce – como o maboque...
Seus seios, laranjas – laranjas do Loje
Seus dentes... – marfim...
Mandei-lhe essa carta
E ela disse que não.

Mandei-lhe um cartão
Que o amigo Maninho tipografou:
"Por ti sofre o meu coração"
Num canto – SIM, noutro canto – NÃO
E ela o canto do NÃO dobrou

Mandei-lhe um recado pela Zefa do Sete
Pedindo, rogando de joelhos no chão
Pela Senhora do Cabo, pela Santa Efigénia,
Me desse a ventura do seu namoro...
E ela disse que não.

Levei à Vó Chica, quimbanda de fama
A areia da marca que o seu pé deixou
Para que fizesse um feitiço forte e seguro
Que nela nascesse um amor como o meu...
E o feitiço falhou.

Esperei-a de tarde, à porta da fábrica,
Ofertei-lhe um colar e um anel e um broche,
Paguei-lhe doces na calçada da Missão,
Ficamos num banco do largo da Estátua,
Afaguei-lhe as mãos...
Falei-lhe de amor... e ela disse que não.

Andei barbudo, sujo e descalço,
Como um monangamba.
Procuraram por mim
"-Não viu... (ai, não viu...?) não viu Benjamim?"
E perdido me deram no morro da Samba.

Para me distrair
Levaram-me ao baile do Sô Januário
Mas ela lá estava num canto a rir
Contando o meu caso
às moças mais lindas do Bairro Operário.

Tocaram uma rumba – dancei com ela
e num passo maluco voamos na sala
qual uma estrela riscando o céu!
E a malta gritou: "Aí Benjamim!"
Olhei-a nos olhos – sorriu para mim
Pedi-lhe um beijo – e ela disse que sim
E ela disse que sim
E ela disse que sim.
(Viriato da Cruz - poeta angolano, Porto Amboim 1928, Pequim 1973)