quarta-feira, 13 de junho de 2012

O chicote da escrita


Escrever é uma demora de vento enfurecido.
Mais do que dizê-lo, ele assim pensa.
Solta as palavras.
Umas há que, quando outras as procuram, se sentem violadas na sua intimidade.
Ouve-as, gritando umas para as outras:
- Vocês roubam-nas a nossa circunstância.
Outras, por dá cá um agá ou uma vírgula, envolvem-se em peleja sem fim.
A um canto, num espaço sem sítio, evocando emoções, há as que vão contando histórias já por outras contadas. Certezas desfeitas.
Outras, ainda, a nada pertencem, nada desejam. Não passam de distraídas abstracções.
Baralha-as.
Troca os rios da alma pelos vales e montes do espírito.
Não sabe ele quais vencerão, ou se vencedoras haverão.
Sabe, sim, ser ele o derrotado.


(Ali de cima vieram umas aqui escrever: 
Será o que somos, o que podemos ser?)

domingo, 10 de junho de 2012

The Platters


Morreu Herb Reed (1928-2012), o último dos The Platters.
Eram fabulosos!



(Bom Domingo a todos. A derrota com a Merkelball já lá vai!)