Do Mwata

A Flor da Vida

Barba mergulhada entre as mãos.

Pensamento prisioneiro do silêncio, parecendo o encarcerado por Calipso em Ogígia.

Alma de face esmaecida, voz cava, prolongada, perdida, vagando. O que avista não é o seu mar. Este tem espumas de sombra. Lá, num longe que já não alcança, está o seu mar da Kyanda, de quietude serena, com ondas brincando às pedrinhas com diamantes lapidados pelo Sol. Lá, naquele longe, está o canto da Kyanda ao entardecer e nas noites em que a Lua desce para amar o mar, deixando que, junto às casuarinas, todos se amem.

O espírito, esse, não gosta que a vida se arraste pelo silêncio. Pode ser que os deuses, os mortais e os que o não são, os quimbandas, ou até mesmo as kuxingilas, o queiram, ele não.

Decide, então, partir em viagem no seu dongo, a caminho da cacimba do velho embondeiro. Leva o pungue para chamar a árvore, e a quinda para trazer o tesouro que tem de trazer para a alma voltar a sorrir.

Sabe ele, o espírito, que antes das múcuas nascerem o embondeiro poderá deixar cair as flores da vida sobre a água. É uma delas que ele procura.

Hoje, pelo capinzal, abriu-se caminho. A neblina, forro da cacimba, levantou-se. Uma flor ele vê. Recolhe-a. Trá-la. Oferece-a à alma, dizendo-lhe:

- Dá-lhe amor a comer e carinho a beber. Desta flor brotará vida.

Ilumina-se a face da alma, desenhando-se-lhe de novo o sorriso.