Do Viajante

Pousou sobre a terra do chão o prato vazio de natureza.
Passou em redor os olhos, quais dois lagos revoltos a transbordar, em busca do sentido intimo e avaro da sua vida. Depois, pelo tecto sem tecto, olhou para o brilho da Lua, trazendo dela a luz para o ver.
Ele lá estava, como sempre nos últimos dias, deitado de tronco nu, tremendo, testa alagada pelo suor que ela sabia de sabor amargo, por tê-lo dado a provar aos seus beijos.
Olhou-o e disse com palavras amadurecidas no último arco-íris: A esteira é tua, já volto.
Esperou pelo amanhecer.
Cruzou a porta da cubata e partiu segura, bela, mas triste no seu caminhar descalço com os pés sentindo a terra dura e já quente do carreiro a caminho do mercado, quinda à cabeça, e um medo agarrado ao peito. Na quinda levava o vestido de flores com que se aperaltara no dia em que ele a fora buscar ao seu quimbo distante.
Chegada pediu, a quem antes ali se postara, um pedaço de sombra. Sob ela se sentou cruzando as pernas. Ao colo pôs a quinda, o medo deixou-o estar.
Feita a venda foi à drogaria comprar comprimidos, de medo ao peito. Voltou a casa pelo trilho da noitinha. A Lua escondera-se atrás duma nuvem. Acendeu um coto. Ele lá continuava, deitado, de tronco nu. Mas, já não tremia nem o suor lhe banhava a testa. Só o corpo estava. O resto dele partira.
Os lagos dos olhos rasgaram-se em águas de vida perdida, sem brilho, enchendo-lhe o prato, alagando-lhe a quinda.
Hoje, ela vive, vazia de si, apenas habitada pela memória.