Do Mwata

Avistou-a, no lado de lá da rua, ao sair do restaurante. Braços nus, uns, alçados, a quererem afastar uma nuvem que, pairando num céu mortiço, tapava o sol, assim lhe pareceu; outros abraçando-se. Foi vê-la de perto. Apesar de despida ela estava altiva. Passou-lhe as mãos pelo corpo rugoso. Os dedos detiveram-se num pequeno inchaço, mais macio que o resto em redor, parecendo uma lágrima que, vertida de cima, por ali tinha parado, porventura já sem forças para se deixar cair até ao solo.
Alguém lhe disse ter ela sido podada há pouco. Intoleráveis e intolerantes, os homens despojaram-na da liberdade de crescer como queria.
Já no carro, voltou a olhar para ela, juntando à certeza de que a terra grita, uma outra: as árvores choram.
Mas, ao contrário dos homens, dos de outrora, dos de agora, e, por certo, dos próximos, que insistirão em caminhar por passos velhos, o choro das árvores não verte nem o ódio, nem a maldade, tão pouco a vendeta. Unicamente uma dor que não se sente, se não ouve, apenas se vê.
Quis com aquela árvore falar. Não o conseguiu. Lembrou-se, então, das lianas das árvores da sua África. Quando cortadas, embora magoadas, jorram a água da vida, deixando que os sequiosos com ela se dessedentem. Depois, as árvores saram, e delas outras lianas persistem no nascimento.
Na Primavera irá procurar a árvore do outro lado da rua do restaurante. Encontrá-la-á, certamente, com os braços vestidos de verde, dada à tarefa de os florir. Crescendo, não como ela desejaria mas, apesar disso, com altivez, não se deixando vencer pela intolerância. Continuará a existir, orgulhosa da simplicidade do seu viver, não se furtando a abrigar sob a sua sombra quem dela precisar, não interrompendo a passagem do luar pelos seus ramos.