Do Viajante (?)

Vem dos lados dali onde já não dorme os sonos, que se tornaram vazios de tudo. Traz dentro dele a tristeza, e de pavor ela é. No bolso o seu pião de menino, dele comendo o passado, tentando encontrar-se como ser que tivesse feito. Viaja com a saudade do ontem, e do agora que o tempo de hoje insiste em roubar-lhe. Já não ouve passar o vento. Não sente o calor, nem o frio, ou a chuva com o seu granizar. Tiraram-lhe o abrigo de um nome, e ao seu país a vida. 

Pelos caminhos do olhar andando, levado pela brisa, encontra o embondeiro a que se chega. A árvore, de mukuas caídas, qual tela de um qualquer nzambi pintor que por ali tenha andado, permite que ele se lhe aconchegue. Deixa cair os braços. Senta-se. Cruza as mãos sobre o joelho. 

É já crepúsculo. Ainda assim manda os olhos pela distância fora, em silêncio, à procura. Lá ao fundo, passado o cansaço de tudo, encontra umas luzes, que mais lhe parecem as chamas de uma queimada. Será aquela a terra dos deuses caídos? Será aquela a terra onde vive o amanhã?

Regressa ao embondeiro e à cacimba que lhe mata a sede. A Lua está a mostrar-se. A surucucu sairá, não tarda, para mais uma noite de caça. Logo mais quando o Sol abrir as portas, ele descruzará as mãos, libertará o joelho. Irá olhar-se no espelho de água da cacimba. Contendo um soluço, perguntar-se-á: Tu que me conheces diz-me, quem sou eu?