Conto da meia-noite

Por aquele tecto ali suspenso a repousar, e pelas paredes que lhe asseveram o descanso – o seu sítio de imaginar, assim lhes chama –, viaja ele muitas vezes a tentar descerrar os olhos de uma aventura; a destapar as emoções; a provocar as memórias; a soltar-se, porventura à descoberta de novas paragens íntimas e apaziguadoras onde despontem afectos não esquivos; ou, vá lá saber-se, tão-só a coleccionar feitos prodigalizados pela imaginação solitária.
Tarda-lhe o sono. Experimenta a contagem. Em vão. Os carneiros tresmalham-se.
De inadaptável a pastor com ajustes por descobrir, não tendo sequer perro com quem se apurar no ofício, e o termo não é aqui trazido, nem pouco mais ou menos, não haja espúrias leituras apressadas, como tendo alguma coisa a ver com a infâmia porque já se designaram os Mouros, mas apenas querendo dizer o que se quer, passa a observador.
Observador fascinado da lagartixa que todas as noites, por volta da meia-noite, como é hoje o caso, estando o quarto e o que sobra da casa em silêncio, sai debaixo do guarda-roupa onde mora, trepa cautelosa com poses de atleta olímpica a caminho de veneras, pata ante pata, por uma das paredes, e se posta próxima do foco de luz, à cata de traças atraídas pelo clarão, vez por outra de aranhiços ou mosquitos, regressando a casa pelo mesmo percurso, apressada, receosa de ser descoberta, mas repleta com o banquete. O pequeno sáurio – repara ele –, cresce a olhos vistos. A pele, ainda há dias translúcida, tornou-se opaca. O ventre enverdeceu-se. As extremidades dos dedos alargaram-se. Rabeja mais forte.
Esta noite é diferente. A lagartixa regressa distraída, sem pressas. Tropeça numa flor caída no chão, cheira-lhe o perfume. Pára un instante. Prossegue. Antes de chegar ao guarda-roupa volta-se para trás e diz:

- Boa noite!
Ele responde:
- Boa noite!
E adormece.